Ars Et Pensare

2011-03-24T12:30:00.007-06:00

Reflexiones Anteriores (2)

William Turner/ Tomaso Albinoni

Pasa, con la vertiginosa tormenta de pasiones que se desbocan en el romanticismo, que el sujeto, la naturaleza y los sentimientos exacerbados provocan en los hombres una crisis existencial que precede a la conciencia, con la cual el hombre entiende que su papel en la vida es apenas incierto, y se sucede en la mayoría de los casos la inevitabilidad de la muerte como resolución última a la que estamos, irremediablemente, condenados. William Turner, respondiendo a ese paradigma, presenta al ser humano una y otra vez embestido por la fuerza de la naturaleza más poderosa, la que, finalmente, dicta el dominio real sobre todo el orden universal. Turner ha acertado en colocar la capacidad humana en su justa dimensión, y demostrar que hay leyes superiores que bajo ningún carácter, se supeditan al alcance físico, pero sobre todo, al alcance intelectual de la especie humana.

Siempre resultará exquisito revisar concienzudamente la vibrante paleta de colores que despliega en sus acuarelas y óleos, su perfeccionada técnica al representar el fuego y las tormentas impredecibles, el drama de los naufragios y la miserable preocupación humana por salir avante ante el rugido abrumador de las vorágines naturales. Turner nos hace pensar que la naturaleza ha cobrado conciencia y está decida a terminar con todo, incluido el endeble espíritu humano.

Acompañado del famoso Adagio en sol menor de Tomaso Albinoni, con arreglo de Remo Giazotto, que en sí mismo es un drama delirante y solemne guiado por un evocativo órgano temperado, deja de lado cualquier reticencia y nos abre por completo el camino de la percepción a la obra de Turner.

“Para mí, Turner ha resultado ser una magnífica epifanía”

2010-10-29T20:02:00.006-05:00

La muerte de la pintura

En cuanto a la venta, te doy razón en verdad
por no buscarla expresamente; en realidad
yo preferiría, si pudiera, no vender jamás...

Vincent van Gogh

Recuerdo (a manera de introducción)

A menudo, la humanidad regresa a la pregunta fundamental sobre el arte, a la pregunta que atormenta a los concienzudos e indigna a los académicos del canon y la tradición. ¿Qué es el arte? Desde luego sería muy iluso, e incluso superfluo, pretender conocer la respuesta. Para calmar el ansia basta pensar que nadie la tiene, y que muy seguramente nadie la tendrá. Pero para fines prácticos uno debe asirse a su propia concepción de aquello a lo que llama arte. A mí me sucedió la epifanía en la juventud temprana, siendo ignorante bachiller, y ya habiendo aceptado la idea sobre la indefinición propia del arte, cayeron en mis manos algunas litografías post-impresionistas, según decía el profesor; sin embargo, a pesar de conocer algunos pintores del Renacimiento y algunos otros del Barroco, nada se igualaba a esas litografías. Moriré sin saber qué es el arte, lo sé, pero desde entonces en aquella clase supe que las litografías que cargaba en mis manos tenían que ser arte, no sabía, y sigo sin saber, como es que puedo describir las impresiones que me provocaron, pero estoy cierto para mí, que aquello fue absoluta, irremediable e infinitamente… Arte. Las litografías eran: La Nuit étoilée, (La noche estrellada), Premières étapes, (Primeros pasos –según Millet-) y Une paire de chaussures, (Un par de zapatos) de Vincent van Gogh.

Ciento veinte años han pasado ya desde que el genio holandés dejó las telas en blanco; sin embargo sus pinturas son admiradas en el mundo entero con gran energía y asombro. El trato especial que han recibido es, desde luego, digno de reconocerse y aplaudirse. Los grandes museos han privilegiado la preservación física a toda costa; por medio de restauración química y técnicas de uso microscópico, estudios de radiación y alto contraste, con el fin de legarle a las generaciones postreras el espectáculo de la pintura.

Y si observamos “La lechera” de Vermeer, tan lúcida y llena de color como hace trescientos cincuenta años, cuando fue pintada, seguramente el mérito sería mayor para las casas restauradoras y la academia. Vale la pena entonces, a la luz de esta información, preguntarse si se está observando lo que Vermeer quiso decirnos.

La práctica de la restauración cuyo noble fin es perpetuar el arte, principalmente plástico, ha, casi inconscientemente, ensombrecido la gloria de las obras per se, y a cambio nos ha dejado el cascarón hueco de las impresiones, que la élite poseedora piensa que debió ser el arte original. Finalmente, entonces, no es a Vermeer a quien vemos, sino a la interpretación deliberada de un grupo selecto de doctos en la materia, que ontológicamente no son Vermeer.

En la mesa los elementos, nos conviene ir despacio para evitar suspicacias y arrebatos de subjetividades.

La restauración como dilema entre verdad y belleza

La peculiar especie humana padece frecuentemente apego por casi todo lo que forme parte de su cultura, de su concepción cósmica, de su forma de relacionarse con la naturaleza y consigo mismo. En la edad del Renacimiento, cuando el concepto de artista toma fuerza y se convierte en un tipo de identidad para el hombre, se crea la necesidad de volver perene aquello que glorifica una cierta cultura, aun a pesar de las consideraciones propiamente filosóficas que deben reflexionarse; el arte es el motivo de superioridad más poderoso y menos violento a alcanzar en un mundo permanentemente enconado. Estos símbolos culturales, firmemente arraigados en el inconsciente colectivo, definen en muchos casos la supervivencia de un estado o una nación, por ello es que, a pesar de todo, los símbolos, en este caso vistos como una manifestación artística deben prevalecer al irrefrenable tiempo.

Así aparecen los artesanos dedicados exclusivamente al mantenimiento más escrupuloso de la obra de arte, valiéndose de la tecnología más moderna, se hizo cuanto se tuvo al alcance para evitar que los colores y las formas languidecieran, dejando de lado el debate, por irrisorio e impráctico, sobre si era ética y estéticamente viable permitir a la pintura morir acorde a su grandeza.

Hacia el siglo XIX y XX, cuando la restauración se vuelve una profesión dedicada, las academias europeas encuentran en la preservación la mina de oro que representa un Van Gogh de 94 millones de dólares, o un Picasso de 105 millones de dólares, sólo por mencionar un ejemplo. Es importante que este factor quede del todo claro, puesto que las fronteras del arte se ven violentamente asaltadas y se convierten en una industria más que una manifestación espiritual, principal motivo por el que el supuesto debate entre la cúpula humanista y los grandes tenedores de capital, peor al contrario que antes, pasa a un segundo y alejado término, lejos de cualquier argumento posible a favor de la preservación de la obra original.

Consideraciones filosóficas

Resulta oportuno hacer partícipes algunos matices de carácter filosófico, ya que el arte estudiado como creación propia de sensibilidades humanas es por definición un desprendimiento de una parte propia del artista. Siguiendo esta línea, debemos situar al personaje creador frente a su obra, en este caso, a un pintor frente a su lienzo; Éste artista, desbocando su imaginación y ordenándola por medio de un lenguaje estructurado, es decir, las ideas, pretende transmitir una emoción, un pensamiento, un evento histórico o un deseo. Pero no basta con saber qué es lo que se quiere decir con una obra de arte, en la pintura como en el resto de las bellas artes es imperioso decirlo de una forma precisa, de una forma particular de concebir a la naturaleza, y una habilidad para que el receptor pueda decodificarla lo mejor posible de cómo fue concebida la cabeza del creador. Este proceso de creación, requiere de una gran capacidad del artista para transformar los impulsos biológicos que pertenecen a las emociones, en imágenes coherentes y consistentes. El producto final de una sesión creativa, el momento de la última pincela y el último matiz desprenden a la tela y a las pinturas químicas de su naturaleza burda y le llevan a una categoría superior, le subliman y le confieren por medio de la convención y el pacto más puro entre espíritu y belleza, un espíritu propio a la obra; en ese preciso instante de nacimiento paroxístico, siguiendo la máxima del arte, se vuelve un ser sin valor por irrepetible, y por ende, la obra adquiere un tiempo y un espacio definido que el tiempo habrá de reclamar según los menesteres de su vida. La cuestión no sólo funciona poéticamente, sino también en la praxis, en la realidad donde la erosión levanta monumentales sierras y el oxígeno pudre nuestros cuerpos, ese es el mundo que el artista ha conferido a su obra, un mundo con leyes naturales que le condicionan la vida, con un nacimiento digno de lágrimas, una edad madura que afirma las formas a lo largo de las dimensiones y realza los colores hasta su máximo esplendor, para finalmente presentarse estoica ante el ocaso de su muerte. Y brota nuevamente la pregunta cuando estamos frente a la obra ¿qué estoy viendo?, ¿acaso son los colores que combinó Van Gogh esa noche mágica en Arlés?, ¿es ese el amarillo de la luz de Vermeer, la leche sería tan líquida? ¿Será que vemos en las restauraciones a un espíritu que se mantiene vivo gracias a infusiones de sangre y medicamentos antivejez, respirando con aparatos artificiales y dializando su humedad? ¿Hasta que punto sigue vivo ese ser y hasta qué punto es una máscara que esconde a un anciano digno de su tiempo?. Si uno se para frente al cascarón y le mira con humildad, parece que ese apuesto joven carece de energía y de valor, la vibración de la luz se requiebra y aun cuando puede engañarnos su aparente lucidez, al final queda un hoyo vacío en nuestro espíritu, una voz tenue que nos deja incompletos e infelices para siempre.

Ciertos especialistas me ha referido, diría yo, superficialmente, su argumento más poderoso para mantener esta práctica en la tradición plástica, el argumento radica en el egoísmo aparente de aquellos que queremos que el tiempo camine y deje huellas en el arte, y somos egoístas porque si no se hiciera dicho trabajo de restauración, las generaciones que ahora habitamos el planeta, no podríamos apreciar a los renacentistas, a los barrocos, y a los impresionistas, peor todavía, las generaciones futuras habrán de perderse algo que nosotros no nos hemos perdido, lo cual desde luego sería una injusticia universal. Primero se tiene una cuestión inexorable que es el tiempo, lo que sabemos de él es que transcurre a un ritmo regular y nunca se detiene, y que cada generación de humanos ha vivido el periodo que le corresponde, que estamos atados a ese periodo temporal a pesar de cualquier cosa, dicho espacio de tiempo trae consigo un cierto número de dichas y otro tanto de desgracias, eso no lo podemos cambiar; entonces, ¿cómo puedo reclamarle al pasado no haberme permitido ver el primer van Gogh en una exposición en París y no los arreglos de un restaurador de academia que no está loco, solo y con seis francos en la bolsa para sobrevivir la semana? Asimismo, conociendo a la raza humana, tan rebosante de pasión, tengo la certeza de que cuando mi tiempo se acabe, llegará otro gran artista que conmocionará los corazones con un nuevo color y una nueva línea, y entonces se presenta nuevamente el dilema ¿cómo le reclamo al futuro por no dejarme ver tan maravillosos paisajes? Debemos aceptar, en un acto sincero, que cada cosa en la naturaleza es bellamente efímera, debemos privilegiar el espíritu antes que la apariencia; el arte, maravillosamente, nos proporciona las dos cosas en un momento de su vida. Contrariamente al argumento inicial, podríamos ser nosotros los egoístas, nosotros a los que no nos importa la obra sino el placer que podamos obtener de ella y nada más.

Sobre la digitalización

Curiosamente, hasta comienzos del siglo XXI no habíamos encontrado la forma práctica de preservar el arte tal y como lució en su esplendor, la restauración ofreció una función loable para el arte en su tiempo, se valora en el sentido que se valora matar a un animal salvaje para obtener cobijo y cubrir una necesidad vital, cuando la tecnología permitió los abrigos de algodón el hombre aprendió y se mejoró, así sucede con la aceptación de la vida en el arte como un ente espiritual y animado, la mejor parte para esta generación de asiduos estetas, es que tienen la opción de conocer las pinturas tal y como las concibió el artista, y tal como la obra ha menguado a lo largo del tiempo. La tecnología del siglo XXI nos permite guardar el aspecto de las obras por medio de la digitalización en alta definición; un ejemplo esperanzador se ha presentado recientemente con la Galleria degli Uffizi(1) en Florencia que ha lanzado el proyecto más ambicioso de digitalización por medio de tecnología de vanguardia, lo cual abre la oportunidad para que muchas otras galerías reconozcan en este método, una forma segura de perpetuar la belleza de las obras sin comprometer el espíritu conferido en el momento de su creación; así entonces, siempre que se vean dichas digitalizaciones, sabremos a priori, que es una fotografía de la obra como nació y no la obra en sí. Pueden existir los que tilden de frívolas las digitalizaciones y prefieran la restauración llevada hasta el hartazgo, pero entonces habremos de cuestionarnos si cumplimos con la hermosa locución latina veritas veritate.

Esta generación de amantes del arte hemos sido privilegiados con la oportunidad para transformar la tradición plástica y llevarla a un estado radicalmente nuevo, tenemos la posibilidad de conferir a la disciplina sagrada del arte, nuestro rostro más invaluable, un atributo de significado indecible; podemos reformar el pensamiento y desechar los dogmas que empolvan las verdaderas ideas de los genios que las crearon, llevar la expresión hasta sus últimas consecuencias y permitir que el arte por sí mismo traspase los límites de la timidez humana, valga decir, timidez humana incapaz de revolucionar su propia fronesis.

Sobre la naturaleza de la pintura en comparación con otras artes

Las artes plásticas en particular, poseen una naturaleza especial que impide hacer parangón con las demás disciplinas artísticas, siendo de tal manera que no acepta contra argumentación el hecho de prestar importancia semejante a la pintura y la escultura, en sus diversas técnicas, y no por el contrario a la música, a la literatura o a la arquitectura por ejemplo: en el caso más cercano a la restauración de pinturas, la arquitectura podría demandar igual atención, sin embargo, si bien las grandes construcciones se han presentado a lo largo de la historia como construcciones artísticas, su naturaleza misma le ha otorgado también una segunda función igualmente importante que es la de servir como edificio y continente, por lo que negarle una apropiada restauración comprometería, tanto su estética como su contenido, ya sean humanos mismos u otras manifestaciones artísticas.

En cuanto a la literatura se han presentado casos de restauración de obras de la edad media, pero la intención final de estos trabajos tiene que ver más con la preservación de la memoria nacional que con el goce estético, ya que por definición el arte de las letras se basa en la transmisión de una idea por medio de un lenguaje, por lo que del mismo modo nos parecería bello un soneto de Cervantes si se leyera en un pergamino rescatado, que en una edición contemporánea, mientras se mantenga la fórmula del lenguaje escrito, su transmisión puede multiplicarse infinitas veces, en otras palabras, el motivo de goce estético se origina de una decodificación y abstracción de ideas, y no de una apreciación inmediata de luz y color como sucede con la pintura.

De manera similar el arte de la música, si bien encuentra en los pentagramas la manera de representarse, el sonido no nace de la tinta en forma de nota, sino de la interpretación de ésta a través de los instrumentos, lo que lleva al sonido a una categoría distinta de preservación que más bien tiene que ver con la interpretación de las partituras en cada subjetividad, que con la hoja de papel que alberga la llave de la obra.

Siendo de este modo, la naturaleza más íntima de la pintura revela la imperiosa necesidad de tratársele como una excepción absoluta, con reflexiones y parámetros singulares, dejando de lado las generalidades del arte y su tratamiento. La pintura ha demostrado ser un digno portador de belleza, capaz de asumir su destino irremediable, el de todas las cosas que son bellas porque son únicas.

El canon y la tradición

Históricamente los cambios de ideas en las sociedades han demostrado ser una afrenta de proporciones desmedidas, ya que al género humano le cuesta demasiado aceptar aquello que pretende modificarle la manera de hacer su vida. Desde luego, las ideas revolucionaras deben antes de consumarse, atravesar una senda sinuosa y llena de detractores que han de buscar cualquier nimiedad para derrumbarle en el camino; sin embargo, a través de la historia también ha quedado claro que las ideas más pequeñas y aparentemente inofensivas, se han fortalecido dibujando de pronto tormentas exquisitas, vorágines que tienen su eco más profundo en aquellos que aceptan con estoicismo el devenir de la revolución de órdenes y normas. Hay tradiciones y cánones que para mejorar y adaptarse a una mejor estadía deben destruirse o al menos reformarse desde la médula, de otra forma, el arte está destinado a permanecer inmóvil en un universo de transformaciones perennes.

(1) www.haltadefinizione.com

2010-08-16T00:50:00.026-05:00

Bill Maher

Religolous es un documental realizado por Bill Maher en el 2008. Trata de la controversia entre la religión y la ciencia, la influencia del pensamiento religioso en la sociedad y la forma de actuar de ciertas sectas que se aprovechan deliberadamente de la necesidad del hombre de algo o alguien superior. Todo lo cual, bajo el excelente sarcasmo y humor negro de Bill Maher. ¡Disfrútalo!

ATENCION/WARNING

Es importante saber que este documental puede herir sensibilidades de quienes se reconocen como participantes de una religión, particularmente el cristianismo y todas sus bifurcaciones, el islam y el judaísmo. Se recomienda discresión y amplio criterio.

1

2010-08-05T20:23:00.005-05:00

Mozart - Sinfonía No. 36 en do mayor, KV. 425

Adagio, Allegro cono spirito

Poco adagio (Andante)

Minueto y Trío

Presto

2010-08-04T12:49:00.005-05:00

Mozart - Sinfonía No. 25 en Sol menor, KV 183

Allegro con Brío

Andante

Presto

2010-08-03T21:18:00.004-05:00

Mozart - Sinfonía No. 1 en Mi mayor, KV. 16

Allegro Molto

Andante

Presto

2010-07-28T13:15:00.005-05:00

William Turner (1775 - 1851)

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

19.

20.

21.

22.

23.

24.

25.

26.

27.

28.

29.

30.

31.

32.

2010-07-13T21:16:00.012-05:00

Vincent Van Gogh y Henry Miller

Es un regocijo para el alma observar al genio holandés que fue rechazado por las escuelas francesas hacia la segunda mitad del mítico siglo diecinueve. Dicen que estaba loco -sin duda que lo estaba- no me imagino a un cuerdo con puro y guante blanco queriendo jugar a Dios. Aseguran, los historiadores concienzudos, que no vendió sino solo una pintura para comer y abonar el alquiler en Arlès. Parece que murió solo y en la misería, nadie osó, aparte de Theo su hermano, guardar una pintura para asegurar la propia vida eterna. Cuando uno admira el poder que mana de Vincent Van Gogh, por dios, que es una placer pertenecer a esta raza.

Música recomendada: Clair De Lune - Debussy

La noche estrellada, 1889
Óleo sobre lienzo 73,7 x 92,1 cm

Henry Miller - Plexus 1953 (Sobre Van Gogh)

Extracto 1 (del capítulo tercero):

[...]

¿He citado las Cartas de Van Gogh, que entonces estaba leyendo y que recientemente he releído tras un lapso de veinte años? Lo que me apasionaba era el ardiente deseo de Vincent de vivir la vida de un artista, de no ser sino un artista, pasara lo que pasase. Con hombres de su clase el arte se convierte en una religión, renace. El apasionado Vincent redime al mundo mediante el milagroso uso del color, El soñador despreciado y desamparado vuelve a representar el drama de la crucifixión. Se alza de su tumba para triunfar sobre los incrédulos.

Una y otra vez Van Gogh dice que no desea otra cosa que llevar una vida sencilla. Sólo es extravagante en el uso de sus materiales. Todo pasa a su arte. Es un sacrificio tan absoluto, que, en comparación las vidas de la mayoría de los pintores parecen apagadas y sin valor. Van Gogh sabe que nunca lo reconocerán en vida; sabe que nunca recogerá el fruto de su trabajo. Pero, ¡tal vez su renuncia facilite las cosas a los artistas del futuro! Ese es su deseo más profundo. De mil formas diferentes dice: "Para mí no espero nada. Nosotros estamos condenados. Nosotros vivimos fuera de nuestro tiempo."

¡Cómo suda y se esfuerza para reunir cincuenta cuadros que su hermano ha de exhibir ante un mundo desdeñoso y despreciativo! Los últimos años de su vida es un auténtico loco. Pero un loco en el sentido propio de la palabra. toda llama y espíritu, rebosa de energía creativa. Es la taza que desborda. Y está solo.

En Arlès resulta difícil cnseguir mujeres para posar. La gente dice que sus pinturas son atroces "¡Están llenas de pintura!" Me río y lloro al leer esto ¡llenas de pintura! ¡Qué terrible verdad! ¡Qué ironía que la maravillosa consecusión de ese prodigio (la saturación de la tela con color, con puro color tumultuoso), que ese sueño de todos los grandes pintores (por fin realizado) se usara contra él! ¡Pobre Van Gogh! ¡Rico Van Gogh Todopoderoso! ¡Qué burla cruel y blasfema! Como si dijeran de un hombre de Dios: "Pero, ¡está demasiado repleto de Dios!"

Me gustaría pintar de tal modo, dice Van Gogh, que todo aquel que tenga ojos vea claramente lo que hay en el cuadro. Así hablaba y vivía Jesús, pero los ciegos y los sordos no nos abandonaron nunca. Sólo ven, sólo oyen, sólo actuan quienes están henchidos del preciso espíritu.

Sabemos que durante mucho tiempo Van Gogh, se abstuvo de usar el color, que se forzó a sí mismo a trabajar con lápiz, carbón, tinta. También sabemos que empezó estudiando la figura humana, que intentó aprender de la naturaleza. Sí, se ejercitaba para leer lo que estaba ocualto para la concha. Se asoció con los pobres y los humildes, con obreros oprimidos, con parias. Adoraba al campesino, y lo ensalzaba más que al hombre culto. estudiaba las formas de las cosas, el tacto de los objetos. Se familiarizó con todo lo común y lo cotidiano para poder más adelante, cuando hubiera adquirido la destreza y la técnica necesarias, representar ese mundo de lo ordinario, de lo vulgar, de lo cotidiano a la luz de una realidad divina. Lo que Van Gogh deseaba era volver familiar en sentido nuevo -en sentido eterno, por decirlo así- ese mundo más que familiar. Quería mostrar que no estaba revestido de mal y de fealdad, que nunca era monótono y aburrido, que basta mirarlo con ojos amorosos para renonocer su esplendor y magnificencia. Y cuando hubo realizado eso, cuando nos hubo dado una nueva tierra, descubrió que ya no podía hacer frente al mundo: buscó voluntariamente un refugio, un manicomio.

Fueron necesarios casi cincuenta años para que el hombre de la calle comprendiera que un Cristo, que se había manifestado como pintor había estado entre nosotros últimamente. De repente, gracias a la inmensa popularidad de un libro sensasional, miles y miles de personas se ponene a visitar los museos y las galerías; convergen como un Niágara ante las embriagadoras obras maestra de ese genio despreciado y desesperado, Vincent Van Gogh. Por fin "el gran fracasado" se ve reconocido. Su fe estaba justificada, al parecer. Su sacrificio no fue en vano. Pues no sólo llega a las masas sino que también -lo que es más importante- influye a los pintores.

Es una de sus cartas -¡ya en 1888!- escribe: "la pintura da muestras de volverse más sutil -más musical y menos escultorica- enfin elle promet le coleur" subraya la palabra color. ¡Qué profética su visión! ¿Qué es la pintura moderna sino un himno al color? el uso libre y audaz del color, equivalente a una revelacion, precipitó una liberación inopinada. Siglos de pinturas quedaron aniquilados de la noche a la mañana, se abrieron perspectivas increíbles.

En estas cartas maravillosas en que Van Gogh relata sus descubrimientos sobre las leyes el color (la mayoría de las cuales formuló Delacroix), trata con cierto detenimiento del uso del blanco y el negro. no hay que abstenerce de usar el negro. hay muchas clases de negro. ¿a caso no usaron el negro Rembrandt y Franz Hals?, pregunta. ¿y también Velázquez? no simplemente el negro, sino veintisiete clases de negro, todo depende de la clase de negro, y de como se use. Lo mismo ocurre con el blanco (Utrillo no iba a tardar en confirmar las apreciaciones de Van Gogh. ¿es que no sigue siendo su época blanca la mejor?).

Hablo del blanco y del negro porque era inevitable que aquel revolucionario en el mundo del color se ocupara de las primera y de las últimas cosas. En eso nos recuerda a esos auténticos hijos de Dios que no temen el mal ni la fealdad, sino que los abarcan e incorporan a us mundo de bondad y belleza.

Cuando el siglo XIX se derumbó en el campo de Armagedon, las últimas barreras quedaron hechas pedazos. los artístas demoniacos que sobresalieron en ese siglo contribuyeron a la destruccion del pasado tanto como los estadistas y militares, los financieros y los industruales, los revolucionarios y los propagandistas que prepararon el terreno para la derrota. La guerra de 1914 pareció el final de algo; sin embargo, sólo fue la culminación de algo que hacía tiempo que se preparaba. En realidad, abrió vastos horizontes nuevos. Mediante su obra de demolición dió salida a nuevos y vastos campos de nergía. el peródo que va de la primera a la segunda guerra mundial es rico en producciones artísticas. En ese periodo, en el que el mundo estaba a punto de verse conmovido hasta los cimietos por segunda vez, era en él que yo estaba formándome. Fue un periodo dificil en primer ugar porque habñia que contar de forma ezclusiva con las propias fuerzas, con as propias facultades. las sociedad, desgarrada por toda clase de disenciones, ofracía al artísta todavía menos apoyo y aliento que en la época de Van Gogh. La propia existencia del artísta estaba amenazada. Pero, ¿es que no estaba amenaza la existencia de todo el mundo?

Al salir de la Segunda Guerra Mundial, existe la vaga sensación de que la propia tierra está amenazada de extinción. Hemos estrado en otra era apocalíptica. El espíritu del hombre está en convulsión como la propia tierra en periodos geológicos antiguos. La muerte es lo que nos estamos sucudiendo de encima: la rigidez de la muerte. Deploramos el espíritu de violencia prevaleciente, pero para romper las ataduras de la muerte hay que impulsar el espíritu del hombre. las posibilidade más deslumbrantes nos envuelven. Estamos imbuidos e investidos con facultades y energías insospechadas hasta ahora. Estamos a punto de vivir de nuevo como seres humanos, con la plena grandeza que la palabra humano extraña. La heróica obra de nuestros predecesores parece ahora el trabajo de víctimas de sacrificios. No es encesario que nosotros repitamos sus sacrificios. Lo que debemos hacer es disfrutar los frutos. El pasado yace en ruinas, el futuro se abre incitante. ¡Tomad este mundo cotidiano y abrazadlo! Eso es lo que el espíritu insta a hacer. ¿Qué mejor mundo puede existir que este en que tenemos plena responsabilidad, todos y cada uno de nosotros? ¡No completamente y cread! Pues la creacion es juego, y el juego es divino.

Ese es el mensaje que recibo siempre que leo la vida de Van Gogh. Su desesperación final, que acabó en la locura y el suicidio, podría interpretarse como la impaciencia divina. "El reino de Dios está aquí" exclamaba. "¿Por qué no entráis?"

Derramamos lágrimas de cocodrilo por su lamentable fin, olvidando el estallido de esplendor que lo procedió. ¿Acaso lloramos cuando el sol se hunde en el océano? La plena magnificencia del sol se nos revela sólo en los pocos instantes que preceden y siguen a su desaparición. Volverá a aparecer al amanecer, otra magnificencia, otro sol tal vez. Durante rodo el día nos alimenta y sostiene, pero apenas prestamos atención. Sabemos que está ahí, contamos con él, pero no le ofrecemos acción de gracias ni devoción. Los grandes luminares, como Nietzsche, como Rimbaud, como Van Gogh, son soles humanos que sufren la misma suerte que el astro celestial. Hasta que no están ocultándose, o no vean la existencia de otros soles nuevos. Miramos hacia atrás y hacia delante, pero nuestra mirada nunca penetra directa hasta el corazón de la realidad. Si en ocasiones adoramos al cuerpo solar que nos da calor y luz, no pensamos en los soles que han estado brillando desde la eternidad. Aceptamos irreflexivamente que todo el espacio está tachonado de soles.

En verdad, el universo nada en luz. Todo está vivo e iluminado. También el hombre es receptáculo de energía radiante e inagotable. Es extraño que sólo en la mente del hombre haya oscuridad y parálisis.

Un pequeño acceso de luz, de energía (aquí en la tierra), y dejas de ser apto para vivir en la sociedad humana. La recompensa del cisionario es el manicomio o la cruz. Parece como si nuestro habitat natural fuera un mundo gris y neutral. Así ha sido durante mucho tiempo. Pero ese mundo, ese estado de cosas, está acabándose. Nos guste o no, con anteojeras o sin ellas, nos encontramos en el umbral de un mundo nuevo. Nos vamos a ver obligados a entender y aceptar... porque los grandes luminares que apartamos de entre nosotros han trastornado nuestra visión. Vamos a ser testigos de esplendores y horrores, alternativa y simultáneamente. Vamos a ver con mil ojos, como la diosa Indra. Las estrellas avanzan hacia nosotros, hasta las más distantes.

Con nuestros instrumentos percibimos ahora mundos cuya existencia no sospechada ni por asomo el hombre antiguo. Podemos lozalicar reinos de mundos que superan nuestro saber actual, porque nuestra mentes ya no son receptivas a la luz que emana de ellos. Al mismo tiempo también podemos concebir nuestra propia destrucción total. Pero, ¿acaso nos quedamos por ello clavados en el sitio? No. Nuestra fe es mayor de lo que nos atrevemos a admitir. Sentimos la magnificencia de esa vida eterna que es la del hombre y que siempre hemos negado. A pesar de nuestro orgullo y nuestra vanidad, nos comportamos como si no supiéramos nada de nuestra herencia auténtica. Insistiamos en que sólo somos humanos, demasiado humanos. Pero, si fuéramos verdaderamente humanos, seríamos capaces de todas las cosas, estaríamos listos para todas las emergencias, conoceríamos todas las condiciones del ser. Deberíamos recordarnos diariamente, repetiir como una letanía, que en nuestro ser se encuentra encerrada toda la gama de las existencia. Deberíamos dejar de aplazar el acto de llegar a ser lo que de hecho y en esencia somos.

"Prefiero", escribió Van Gogh, "pintar los ojos de los hombres a pintar catedrales, porque hay algo en los ojos de los hombres que no existe en las catedrales por majestuosas e imponentes que éstan sean..."

Obra de Vincent Van Gogh

2010-07-13T20:35:00.007-05:00

Reflexiones Anteriores

Vincent van Gogh - Henry Miller: a propósito del genio holandés que revolucionó el arte del color y el tino literario de Miller para redimirlo ante los incrédulos. (Septiembre 2010)

Máximo Gorki - Dimitri Shostakovich - Edward Munch: una magnífica relación entre Literatura, Música y Pintura, en torno a la zozobra que produjo el siglo más violento de la historia humana, el siglo XX. (Marzo 2010)

2010-07-10T20:39:00.005-05:00

Cinematografía Universalís

¡ADVERTENCIA!/WARNING!/WARNUNG!

Este post contiene una recopilación de fragmentos de joyas de la cinematografía universal; muchos de estos fragmentos revelan escenas clásicas que pueden encontrarse al comienzo, mitad o final de la película, muchos fragmentos son FINALES (y me premito una disgresión) - Ya que personalmente ODIO que alguien me cuente una película y desdeluego los finales, te invito a reconsiderar si realmente quieres ver los extractos, ten en cuenta que podrían arruinarte la cinta si no la has visto - Muchas son escenas tremendamente clásicas y muchas son de gusto propio. Es importante comprender que no se está haciendo un juicio de valor con respecto de cuales son mejores o peores, simplemente responden a satisfacción personal, vivencial o colectiva.

Beethoven copying (Beethoven)
Director: Agnieszka Holland
País: EU, Inglaterra, Hungría
Año: 2006

Ciudad del pecado (Sin City)
Director: Robert Rodríguez, Frank Miller, Quientin Tarantino
País: EU
Año: 2005

V de Venganza (V for vendetta)
Director: James McTeigue
País: EU, Ingleterra, Alemania
Año: 2005

Diario de una pasión (Notebook)
Director: Scott T. Ritenour
País: EU
Año: 2004

Camino a la perdición (Road to Perdition)
Director: Sam Mendes
País: EU
Año: 2002

Ladrón de Orquídeas (Adaptation)
Director: Spike Jonze
País: EU
Año: 2002

Una mente brillante (A Beautiful Mind)
Director: Ron Howard
País: EU
Año: 2001

El tren de la vida (Le train de vie)
Director: Radu Mihaileanu
País: Francia, Bélgica
Año: 1998

Rescatando al Soldado Ryan (Saving Private Ryan)
Director: Steven Spielberg
País: EU
Año: 1998

Contacto (Contact)
Director: Robert Zemeckis
País: EU
Año: 1997

Asesinos por naturaleza (Natural Born Killers)
Director: Oliver Stone
País: EU
Año: 1994

Tiempos Violentos (Pulp fiction)
Director: Quentin tarantino
País: EU
Año: 1994

Terminator 2: The judgment day (Terminator II: el día del juicio final)
Director: James Cameron
País: EU
Año: 1991

La sociedad de los poetas muertos (Dead Poets Society)
Director: Peter Weir
País: EU
Año: 1989

El resplandor (The Shine)
Director: Stanley Kubrick
País: Inglaterra
Año: 1980

Pide al tiempo que vuelva (Somewhere in time)
Director: Jeannot Szwarc
País: EU
Año: 1980

Ensayo de Orquesta (Prova d' Orchestra)
Director: Federico Fellini
País: Italia
Año: 1972

Naranja mecánica (A Clockwork Orange)
Director: Stanley Kubrick
País: Inglaterra
Año: 1971

Odisea al espacio: 2001 (A Space Odyssey 2001)
Director: Stanley Kubrick
País: EU, Inglaterra
Año: 1968

El gran dictador (The great dictator)
Director: Charles Chaplin
País: EU
Año: 1940

2010-04-20T12:14:00.011-05:00

Munch - Gorki - Shostakovich

Pocas veces he encontrado una convergencia tan clara en la literatura, la música y las artes plásticas. Este caso extraño en el que se exponen las letras de Máximo Gorki, el tercer movimiento de la Quinta sinfonía de Dimitri Shostakovich, y el expresionismo de Edward Munch, vino como una epifanía, como si los tres genios se hubieran juntado en una mágica tertulia atemporal y mientras Gorki escribía, Shostakovich componía y a su vez Munch pintaba.

Al final del día, estas tres obras nos hablan claramente del pesar social que dominó desde la segunda mitad del siglo XIX, y hasta finales del XX, casi cuando la Glásnost y la Perestroika terminaron con el comunismo soviético. Para entonces, ya era demasiado tarde, habíamos presenciado lo peor del hombre...

Dimitri Shostakovich - Sinfonía 5 en Re mayor, Op. 47, Largo (1937)

Edward Munch - Obreros volviendo a casa (1912)

Máximo Gorki - La Madre (1907)

Extracto 1 (del primer libro):

"Cada mañana, entre el humo y el olor a aceite del barrio obrero, la sirena de la fábrica mugía y temblaba. Y de las casuchas grises salían apresuradamente, como cucarachas asustadas, gentes hoscas, con el cansancio todavía en los músculos. En el aire frío del amanecer, iban por las callejuelas sin pavimentar hacia la alta jaula de piedra que, serena e indiferente, los esperaba con sus innumerables ojos, cuadrados y viscosos. Se oía el chapoteo de los pasos en el fango. Las exclamaciones roncas de las voces dormidas se encontraban unas con otras: injurias soeces desgarraban el aire. Había también otros sonidos: el ruido sordo de las máquinas, el silbido del vapor. Sombrías y adustas, las altas chimeneas negras se perfilaban, dominando el barrio como gruesas columnas.

Por la tarde, cuando el sol se ponía y sus rayos rojos brillaban en los cristales de las casas, la fábrica vomitaba de sus entrañas de piedra la escoria humana, y los obreros, los rostros negros de humo, brillantes sus dientes de hambrientos, se esparcían nuevamente por las calles, dejando en el aire exhalaciones húmedas de la grasa de las máquinas. Ahora, las voces eran animadas e incluso alegres: su trabajo de forzados había concluido por aquel día, la cena y el reposo los esperaban en casa.

La fábrica había devorado su jornada: las máquinas habían succionado en los músculos de los hombres toda la fuerza que necesitaban. El día había pasado sin dejar huella: cada hombre había dado un paso más hacia su tumba, pero la dulzura del reposo se aproximaba, con el placer de la taberna llena de humo, y cada hombre estaba contento.

Los días de fiesta se dormía hasta las diez. Después, las gentes serias y casadas, se ponían su mejor ropa e iban a misa, reprochando a los jóvenes su indiferencia en materia religiosa. Al volver de la iglesia, comían y se acostaban de nuevo, hasta el anochecer.

La fatiga, amasada durante años, quita el apetito, y, para comer, bebían, excitando su estómago con la aguda quemadura del alcohol.

Por la tarde, paseaban perezosamente por las calles: los que tenían botas de goma, se las ponían aunque no lloviera, y los que poseían un paraguas, lo sacaban aunque hiciera sol.

Al encontrarse, se hablaba de la fábrica, de las máquinas, o se deshacían en invectivas contra los capataces. Las palabras y los pensamientos no se referían más que a cosas concernientes al trabajo. Apenas si alguna idea, pobre y mal expresada, arrojaba una solitaria chispa en la monotonía gris de los días. Al volver a casa, los hombres reñían con sus mujeres y con frecuencia les pegaban, sin ahorrar los golpes. Los jóvenes permanecían en el café u organizaban pequeñas reuniones en casa de alguno, tocaban el acordeón, cantaban canciones innobles, bailaban, contaban obscenidades y bebían. Extenuados por el trabajo, los hombres se embriagaban fácilmente: la bebida provocaba una irritación sin fundamento, mórbida, que buscaba una salida. Entonces, para liberarse, bajo un pretexto fútil, se lanzaban uno contra otro con furor bestial. Se producían riñas sangrientas, de las que algunos salían heridos; algunas veces había muertos...

En sus relaciones, predominaba un sentimiento de animosidad al acecho, que dominaba a todos y parecía tan normal como la fatiga de los músculos. Habían nacido con esta enfermedad del alma que heredaban de sus padres, los acompañaba como una sombra negra hasta la tumba, y les hacía cometer actos odiosos, de inútil crueldad.

Los días de fiesta, los jóvenes volvían tarde por la noche, los vestidos rotos, cubiertos de lodo y de polvo, los rostros contusionados; se alababan, con voz maligna, de los golpes propinados a sus camaradas, o bien, venían furiosos o llorando por los insultos recibidos, ebrios, lamentables, desdichados y repugnantes. A veces eran los padres quienes traían su hijo a casa: lo habían encontrado borracho, perdido al pie de una valla, o en la taberna; las injurias y los golpes llovían sobre el cuerpo inerte del muchacho; luego lo acostaban con más o menos precauciones, para despertarlo muy temprano, a la mañana siguiente, y enviarlo al trabajo cuando la sirena esparcía, como un sombrío torrente, su irritado mugir.

Las injurias y los golpes caían duramente sobre los muchachos, pero sus borracheras y sus peleas parecían perfectamente legítimas a los viejos: también ellos, en su juventud, se habían embriagado y pegado; también a ellos les habían golpeado sus padres. Era la vida. Como un agua turbia, corría igual y lenta, un año tras otro; cada día estaba hecho de las mismas costumbres, antiguas y tenaces, para pensar y obrar. Y nadie experimentaba el deseo de cambiar nada.

Algunas veces, aparecían por el barrio extraños, venidos nadie sabía de dónde. Al principio, atraían la atención, simplemente porque eran desconocidos; suscitaban luego un poco de curiosidad, cuando hablaban de los lugares donde habían trabajado; después, la atracción de la novedad se gastaba, se acostumbraba uno a ellos y volvían a pasar desapercibidos. Sus relatos confirmaban una evidencia: la vida del obrero es en todas partes la misma. Así que, ¿para qué hablar de ello?

Pero alguna vez ocurría que decían cosas inéditas para el barrio. No se discutía con ellos, pero escuchaban, sin darles crédito, sus extrañas frases que provocaban en algunos una sorda irritación, inquietud en otros; no faltaban quienes se sentían turbados por una vaga esperanza y bebían todavía más para borrar aquel sentimiento inútil y molesto.

Si en un extraño observaban algo extraordinario, los habitantes de la barriada no lo miraban bien, y lo trataban con una repulsión instintiva, como si temiesen verlo traer a su existencia algo que podría turbar la regularidad sombría, penosa, pero tranquila. Habituados a ser aplastados por una fuerza constante, no esperaban ninguna mejora, y consideraban cualquier cambio como tendiente tan sólo a hacerles el yugo todavía más pesado.

Los que hablaban de cosas nuevas, veían a las gentes del barrio huirles en silencio. Entonces desaparecían, volvían al camino, o si se quedaban en la fábrica, vivían al margen, sin lograr fundirse en la masa uniforme de los obreros...

El hombre vivía así unos cincuenta años; después, moría..."

2010-04-11T14:39:00.011-05:00

El virus mágico (2007)

Por lo que ahora vagamente pude recordar después del pasado maremoto: El virus es la última frontera entre lo animado y lo inanimado; y animado como estuvo toda la semana pasada, es sorprendente pensar que una minúscula mota más ínfima que el polvo, pueda derrotar a las férreas milicias que forman el complejo órgano de salud del cuerpo humano.

Le sorprende aun más tener que estar en su cama derrotado precisamente el dia del concierto que tanto y tanto había esperado.

En este momento él es sólo una voz hecha jirones, es un lamento o un sopor que de su cuerpo y de su conciencia se han dislocado; y es que las salvajes embestidas de la fiebre que le tienen postrado, han inflado su cabeza a tal grado que podría jurar haberla visto por su ventana, graciosa y ligera salir volando. Era la escena nítida de un dominical paseo del mismísimo Don Manuel de la Cantolla, volando despreocupado sobre los compos de Balbuena o el mismísimo Hindenrburg ardiendo en llamas como preludio fatal de tan patético siglo. De su carne y de sus huesos sólo quedaron las cenizas dispersas después de la combustión espontánea, pues así de violentas se tornan las virulentas fiebres cuando la salud han quebrantado.

No está muy seguro de que hayan pasado cinco minutos desde que la última persona se marchó de su cuarto. Pues le parece una eternidad la que lleva encerrado en tan espesa soledad. ¿Sería su madre, su padre o sus hermanos los que le han abandonado? ¿Serán de verdad cinco minutos o acaso cien años los que lleva enterrado en tan profunda soledad?

¿Será acaso su habitación como un gran mausoleo en la que pequeñito, cual si fuera un grano de arroz, le arremeten temblores superiores a los 8.1º Richter, pues se agita mucho al preguntarse: ¿Cómo será cuando caes en las fauces de la muerte?

De pronto un inesperado sobresalto le hicieron dejar de golpe sus tanatológicas disertaciones y hecho toda una furia exclamó:

- ¡Maldita sea!, ¿De dónde vienen esos ruidos tan espantosos? ¿cómo le pueden llamar música a ese adefesio moustroso? El hip-hop, el reggaetón y anexas son como una vaca rumiando, mugiendo y defecando las veinticuatro horas del día por radio y televisión. ¿Quién será el molesto inoportuno?

¡Claro está!, sólo podía ser el tarado de su vecino, quien no pudo encontrar un peor momento para vomitar su porquería por todo el edificio. ¿Por qué escandaliza precisamente ahora que ese esúpido virus le ha impedido disfrutar de la sublime música de Beethoven? Muy afectado se preguntaba, en medio del viacrucis, en qué momento el molesto virus le había sumergido; las febriles alucinaciones seguían brotando en su ronco monólogo.

- Seguramente -se decía- tienen esas sorpresotas en el purgatorio, y enviaron a ese cretino a torturarme con su pseudo música, ¡miren que decir que la música clásica es pura música bien fea!, ¡que los libros que güeva, y de los sabios y los filósofos pa' que hablar! Si hoy está la juventud en éxtasis. Ciertamente recordaba las palabras de su vecino en medio de la creciente fiebre, sintiéndose cada vez más agotado.

Cansado de recordar toda esa porquería, con cierta tristeza exclamó:

- Con gente tan superficial y tan vacía abarrotando las grandes ciudades del mundo, siento que un año de su compañía se han tornado en cien años de soledad. Me siento agotado y preferiría sumergirme en el mundo de los sueños. ¡ay gentil Morfeo!, espero que en tu reino pueda encontrar un sueño mejor.

Apenas sintió que cerraba los ojos, cuando escuchó la áspera voz de un hombrecillo que con burdos modales señalaba hacia el frente:

- Aquí derecho se encuentra la sala de conciertos ¿quiere que lo lleve hasta la entrada?

- ¡No gracias! esta noche prefiero caminar.

Pues desde que descubrió aquel sitio, quedó prendado por ese circuito de la universiodad. Teatros, cines, salas de conciertos y una maravillosa biblioteca, además todos esos hermosos jerdines. ¿Qué más podría pedir un solitario como él?

Al mirar su reloj se dió cuenta que faltaba ya muy poco para el concierto y pensó que si escuchar a la Orquesta Sinfónica de Minería era un sí mismo un deleite, este deleite era mucho mayor si el programa contenía la Quinta sinfonía de Beethoven.

- ¿Existirá -se preguntó- un motivo más poderoso en una obra maestra?, pues en verdad siempre me ha inquietado ¿qué es aquello que tienen las verdaderas obras de arte?, y no todas esas baratijas que salen como de una máquina de tortillas para que irónicamente terminen premiadas con disco de oro y platino.

-¿Me decía usted caballero?

Le dijo una tersa y amable voz que más bien tenía un acento sudamericano y además parecía que llevaba rato luchando por arrancar su auto.

- ¡Oh, nada caballero! sólo venía pensando en voz alta.

- ¿Se dirige al concierto?

- ¡Sí, por supuesto!, pero el potro de hierro aquí se quedó varado. ¡Deme un empujoncito y yo mismo lo llevaré hasta la sala de conciertos. Como puede ver, llevo aquí como cien años de soledad y nadie me pudo tender una mano.

- No faltaba más caballero.

Y al fin arrancó el carro.

- Dígame, ¿por qué el sombrero, el abrigo y las gafas? -preguntó- ¿también le quiso atacar el molesto virus que tantos estragos ha causado últimamente por toda la ciudad?, pues hasta donde puedo recordar ese virus me tenía tirado en cama.

- Ciertamente las noches son muy frías y fácilmente se puede coger un resfriado, pero también me gusta jugar al incógnito de vez en cuando. Pero dígame mi amigo ¿qué es aquello que venía pensando en voz alta hace un rato?

- ¡Sí, vera usted!, venía pensando sobre ¿qué es aquello que tienen las verdaderas obras de arte?, pues estas son capaces de llevarnos hasta la raíz misma de nuestras almas y hacernos desbordar hasta las lágrimas o también de una suprema alegría, al otorgarnos una llave para sondear los misterios profundos de nuestro humano corazón. Pero me entristece ver que las personas sean cada vez menos sensibles a todo esto y prefieran llenarse con toda clase de mugre y basura.

A veces siento mucha soledad, pues cada vez son menos aquellos los seres con los que se puede platicar, porque también gustan y comprendern sobre las bellas expresiones del alma humana.

- Entiendo, yo mismo he pensado mucho tiempo en esa soledad. ¡Creo que cien años!

- ¡No exagere caballero!, usted se ve más nuevo.

- Sí claro, sólo hablaba metafóticamente. Pero lo que si quiero que comprenda, es que hay hombres cuya egocéntrica y egoísta ceguera no les permite ver esa cosa mágica que está mucho más allá de lo real y lo ordinario; pero es precisamente en ese lugar donde han nacido las obras más sutiles y delicadas que los grandes genios de todos los tiempos nos han regalado. Piense en Beethoven por ejemplo; que aún estando sordo, tenía el alma totalmente abierta. De tal manera que fue capaz de transmitir a la humanidad un regalo del cielo.

Cuando platiques largamenre con esos genios y autores, ya no vivirás cien años de soledad, sino cien años de la mejor y más selecta compañía.

- Tiene usted mucha razón ¿señor...?

-¡Gabriel...! ¡Mi nombre es Gabriel!, pero a propósito; ya que me ayudaste y hemos tenido esta grata platica, ¿no le gustaría acompañarme al concierto? al fin y al cabo tengo dos lugares en primera fila.

- Por mi encantado, es usted una persona muy culta y muy sabia, por eso es todo un deleite platicar largamente.

Y así siguieron platicando amenamente cual si fueran Dante y Virgilio en su largo éxodo en la Divina Comedia, porque sin darse cuenta, de pronto ya estaban sentándose frente a la orquesta.

- Le agradezco mucho su invitación, estos lugares son magníficos; pues desde siempre Don Gabriel, he sentido una profunda emoción al escuchar afinar la orquesta, porque me parece que no sólo comienza a alinearse es microcosmos de vientos, cuerdas y latidos del corazón que nacen en las percusiones, pues para mi desde ese momento, mi cuerpo, mi espíritu y mi mente se vuelven una sección más del cosmos policromático, polisonoro y de sublimes texturas musicales que crea la orquesta. Esos sonidos siempre me recuerdan que al principio sólo reinaba el caos. Después Dios dijo: ¡Hágase la luz! o al gusto de las mentes científicas, en el Big Bang algo jaló el interruptor que echó a andar a la gran maquinaria y algunos meses después según el calendario del universo, aquí estamos en la sala de concierto a punto de escuchar parte de ese milagro... muchas veces Don Gabriel, he pensado que en lugar de que Dios dictaminara que se hiciera la luz, él simplemente cogió su batuta y comenzó a dirigir la más maravillosa de las sinfonías.

- ¡Tiene razón! -asintió Don Gabriel- pero no sólo las grandes obras musicales generan ese algo en el espíritu, también las obras literarias nos recuerdan ese ámbito de la creación. ¡Bueno!, honestamente todas las grandes obras de todas las artes tienen ese algo, pero se puede decir que estoy un poco más familiarizado con la literatura.

-Así que le gusta a usted la literatura Don Gabriel.

- Sí, pero luego te platico un poco más sobre el tema, pues ya están anunciando la tercera llamada.

El ambiente se llenó de aplausos cuando apareció la imponente figura del director e inmediatamente después, los colores impresionistas llenaron la sala entera. Al escuchar la música de Igor Stravinsky Fedorovich, una palabra es indispensable para describir la emoción pero esa palabra es tan rápida y vertiginosa para poder alcanzarla, que simplemente lo dejaremos en que escucharlo siempre es una grata sorpresa. Fue Stravinsky quien dijo que la música es: armonía, melodía y ritmo, pero me parece curioso que el mundo en la modernidad casi ya no comprende nada sobre bellas melodías y comprende aun menos sobre exquisitas armonías, la música actual no conoce nada sobre sutiles equilibrios y cree que todo se limita a amplificar un ritmo frenético y repetitivo. Tal vez todo esto es también una gris manifestación de la indigestión que sufren los intoxicados sentidos del hombre contemporáneo. Ya no se puede hablar de una belleza que no sea plastificada y superficial; pues a pesar de lo que digan los señores mercadólogos, la belleza eterna y divina, la única belleza real de la cual todas las demás son un mero reflejo, tal como nos la señalaran Sócrates y Pletón; esa belleza, puedo jurar, jamás ha pasado por las líneas de ensamblaje.

Todo eso pasaba por su mente al estar sumergido en el mundo de notas musicales. También pensaba en su buena suerte, pues agradecido en sus adentros se decía: ¿qué singular y grata persona es Don Gabriel, hay algo en él que me resulta muy familiar, pero no preciso qué es.

Entre la duda y los aplausos llegó la segunda parte del programa: Moderato nobile, Romanze, Finale, Allegro assai vivace, fueron los movimientos del opus treinta y cinco de Erich Wolfgang Korngold, y a pesar de que el público dió una fuerte aplaudida, él le comentaba a Don Gabriel despues de haber bostezado un rato:

- Me parece que la orquesta estaba maniatada y amordazada en función de que se pudiera lucir el huésped del violín, la orquesta no tocó ni remotamenre con toda su magnífica brillantes. Me pareció, más bien la música de una película como viaje a las estrellas, o sea, agradable pero no genial, no tiene ese algo de lo cual platicábamos hace un rato.

Don Gabriel coincidió, pero al mismo tiempo dijo:

- Posiblemente eso lo hagan deliberadamente para resaltar más el sabor del platillo fuerte

- Pero la quinta sinfonía de Beethoven no necesita que la resalten!, es sublime en sí misma.

- ¡Ya verás como la disfrutas aún más!

- ¿Será?

Cuando se preguntaba si sería cierta la afirmación de Don Gabriel, el excelente director de aquella noche, Carlos Miguel Prieto, dirigió las siguientes palabras al público:

- Quiero dedicar la siguiente interpretación a un gran artista y a una gran obra. No me refiero a Beethoven ni a su quinta sinfonía, obra que fue aclamada desde su comienzo mismo y que aún nos sigue deleitando a poco más de doscientos años de haber sido estrenada. Más bien me refiero al gran maestro Gabriel García Márquez que hoy se encuentra entre nosotros y a Cien años de Soledad, la cual apenas cumple sus primeros cuarenta años y precisamente ayer terminé de leerla nuevamente y me sigue pareciendo tan magnífica como la primera vez. Démosle un fuerte aplauso al gran maestro porque este año ha complido ochenta años también.

Enorme fue la sorpresa de aquel acomedido, cuando vió levantarse a Don Gabriel y saludar a todo el público, ya sin gafas ni sombrero. Por supuesto que aquella noche tuvo el gran honor de ayudar y luego acompañar a don Gabriel García Márquez, el premio Nobles en vivo y a todo el color.

¡Pan, pan, pan, pan! Explotó la orquesta como una noche de fuegos pirotécnicos o una divina carcajada celestial.

Cuando sonaba el último acorde fespertó del pesado sueño en que se había sumergido.

Al abrir los ojos contempló a su madre que le decía:

- Te pegó duro el virus, estabas hasta delirando por la fiebre. Lo bueno es que ya despertaste ¿ya te sientes mejor?

Al incorporarse encontró envuelto entre las cobijas el libro Cien años de soledad, en cuyas primeras páginas se podía leer la siguiente dedicatoria: "Si te sientes perdido como si llevaras cien años de total soledad, dialoga con las grandes obras y los grandes genios de la humanidad, ya verás como esos cien años se pasan volando con tan selecta compañía. Espero que en esta obra encuentres ese algo de lo cual platicamos en la noche del concierto. Atentamente: Don Gabriel García Márquez".

Alegre, pero al mismo tiempo muy sorprendido no dejaba de preguntarse cómo llegaría ese libro autografiado hasta allí. Seguramente se lo tendrá que agradecer al virus mágico.

Cuento dedicado a Gabriel García Márquez, Carlos Miguel Prieto y a todos los magníficos músicos de la Orquesta Sinfónica de Minería

¡Gracias por su maravilloso concierto!

Antonio Salcedo Murillo

2010-04-11T13:54:00.004-05:00

Juan Rulfo - En la madrugada

Extracto 1:

"San Gabriel sale de la niebla húmedo de rocío. Las nubes de la noche durmieron sobre el pueblo buscando el calor de la gente. Ahora está por salir el sol y la niebla se levanta despacio, enrollando su sábana, dejando hebras blancas encima de los tejados. Un vapor gris, apenas visible, sube de los árboles y de la tierra mojada atraído por las nubes; pero se desvanece en seguida. Y detrás de él aparece el humo negro de las cocinas, oloroso a encino quemado, cubriendo el cielo de cenizas.

Allá lejos los cerros están todavía en sombras.

Una golondrina cruzó las calles y luego sonó el primer toque del alba.

Las luces se apagaron. Entonces una mancha como de tierra envolvió al pueblo, que siguió roncando un poco más, adormecido en el calor del amanecer." [...]

Extracto 2:

"¿Qué pasó luego? Yo no lo supe. No volví a trabajar con él. Ni yo ni nadie, porque ese mismo día se murió. ¿No lo sabía usted? Me lo vinieron a decir a mi casa, mientras estaba acostado en el catre, con la vieja allí a mi lado poniéndome fomentos y cataplasmas. Me llegaron con ese aviso. Y que dizque yo lo había matado, dijeron los díceres. Bien pudo ser, pero yo no me acuerdo.¿No cree usted que matar a un prójimo deja rastros? Los debe de dejar, y más tratándose de un superior de uno. Pero desde el momento que me tienen aquí en la cárcel por algo ha de ser ¿no cree usted? Aunque, mire, yo bien que me acuerdo de hasta el momento que le pegué al becerro y de cuando el patrón se me vino encima, hasta allí va muy bien la memoria; después todo está borroso. Siento que me quedé dormido de a tiro y que cuando desperté estaba en mi catre, con la vieja allí a mi lado consolándome de mis dolencias como si yo fuera un chiquillo y no este viejo desportillado que yo soy. Hasta le dije: ¡Ya cállate! Me acuerdo muy bien que se lo dije, ¿cómo no iba a acordarme de que había matado a un hombre? Y, sin embargo, dicen que maté a don Justo. ¿Con qué dicen que lo maté? ¿Que dizque con una piedra,verdad? Vaya, menos mal, porque si dijeran que había sido con un cuchillo estarían zafados, porque yo no cargo cuchillo desde que era muchacho y de eso hace ya una buena hilera de años" [...]

Extracto 3:

"Y ahora ya ve usted, me tienen detenido en la cárcel y que me van a juzgar la semana que entra porque criminé a don Justo. Yo no me acuerdo; pero bien pudo ser. Quizá los dos estábamos ciegos y no nos dimos cuenta de que nos matábamos uno al otro. Bien pudo ser. La memoria, a esta edad es engañosa; por eso yo le doy gracias a Dios, porque si acaba con todas mis facultades, ya no pierdo mucho, ya que casi no me queda ninguna. Y en cuanto a mi alma, pues ahí también a El se la encomiendo.

Sobre San Gabriel estaba bajando otra vez la niebla. En los cerros azules brillaba todavía el sol. Una mancha de tierra cubría el pueblo. Después vino la oscuridad. Esa noche no encendieron las luces, de luto, pues don Justo era el dueño de la luz.

Los perros aullaron hasta el amanecer. Los vidrios de colores de la iglesia estuvieron encendidos hasta el amanecer con la luz de los cirios, mientras velaban el cuerpo del difunto. Voces de mujeres cantaban en el semisueño de la noche: "Salgan, salgan, salgan, ánimas, de penas" con voz de falsete. Y las campanas estuvieron doblando a muerto toda la noche, hasta el amanecer, hasta que fueron cortadas por el toque del alba" [...]

2010-03-31T00:06:00.003-06:00

Viernes, 5:45 pm

Falta media hora para que termine la semana
Pero parece que faltan cien años.
El reloj necio regresa su marcha
Y yo maldigo balbuceando.

Parece que escucho a los Dioses reírse
De nuestros menesteres vanos
Más se me ocurre un ardid
Para acallar sus brindis.

¡Qué nadie en la tierra empuñe un violín!
¡Detengais las orquestas un momento y escuchad!
¡Que voz humana ninguna cante!
¡Y que los Ipods a recargar anden!

¿Escuchaís eso Cronos Dios?
Más os vale regresar el pulso al tiempo
Más os vale no jugar a los segundos
Que comienza a agradarnos el silencio

RESPUESTA DE CRONOS SENTADO EN EL MONTE OLIMPO MIENTRAS BEBE DESESPERADO.

Escuchad mortales vanos
Regresad los violines al canto
Y el canto a las sopranos
Que no culpais al indicato

Regañad al sabio despeinado
Que ayeres antes dijo conjeturando
Que aquí el tiempo luengo allá es raudo
Y cien años para un quemado son como tres segundos para un enamorado.

.

2010-03-31T00:00:00.002-06:00

No puedo creer que un día...

No puedo creer que un día ya no estaré aquí
No puedo creer que un día ya no estaré frente a una orquesta
No puedo creer que un día no lloraré con Wagner
No puedo creer que un día diré adiós a Mahler

No me importa que me lleve la muerte
Me importa que la muerte me quite a Bach
No me importa que la vida dure un suspiro
Me importa que la música se quede con él

No me importa morir si así es debido
Pero corazón, ¡oh corazón!
Como hago para llevarme a la musa conmigo
Como hago que el concierto no termine
Como hago que la sinfonía sea infinita

¡Oh Dios, oh Dios! mi amor eterno
Déjame llevar la música conmigo
No merezco de ti nada y sin embargo
¡Déjame llevar la música conmigo!

Si eres bondadoso o un maldito
Déjame llevar la música conmigo
Yo te amo, yo te amo lo juro
Pero deja la música conmigo

La vida se me acaba y no respondes
Dios bendito, Dios maldito, mi llamado no respondes
Yo me muero de a poco y tú no hablas
Y tengo miedo y tiemblo como un cobarde

Entonces así se termina,
Nos das la vida, nos enseñas lo suprema que es
Y luego con un tajo de tu espada nos la quitas y callas
Estoy colérico y profundamente triste... Dios, gracias.

.

2010-03-30T23:27:00.004-06:00

Maldito Yo

Maldito yo por prostituirme
Maldito yo por entregarme a los vicios
A la pereza y a la apatía
A la maldita miseria de la rutina.

Encerrado en una oficina nueve horas
Calculando, escribiendo interminablemente
Llenando con números y direcciones
Montones de horas que huyen lastimosas.

En este lugar no caben las cosas bellas,
En este lugar sólo cabe la máscara del tedio,
La máscara de los protocolos y las sonrisas fingidas,
Maldito yo por estar aquí y no gritar

En las guerras por lo menos mueres de un tiro;
Aquí uno agoniza el resto de su vida,
En las calles por lo menos mueres de frío;
Aquí mueres por dentro y a pedazos pocos.

Los solitarios por lo menos saben que así terminarán;
Aquí uno no sabe nada, todo es incertidumbre,
Aquí todo es cuadrado y pálido,
Aquí apesta a buenos perfumes y buenas pieles,
Apesta a trajes caros y cinturas delgadas,
A tacones altos… a prostitución en fin.

Maldito yo por seguir aquí, quejándome,
Maldito yo por dejar de ver los atardeceres

Alguien tiene que ver como se oculta el sol
Ese es el trabajo de los poetas,
Y yo sigo aquí atorado en el medio del tedio
Y la amargura del quehacer diario… para siempre.

2010-03-09T03:24:00.002-06:00

Mozart - Sinfonía 35 en re mayor, K. 385 "Haffner"

Allegro con spirito

Andante

Menuetto

Finale Presto

2010-03-09T03:22:00.002-06:00

Mozart - Sinfonía 34 en do mayor, K. 338

Allegro vivace

Andante di molto

Finale: Allegro vivace

2010-03-09T02:20:00.003-06:00

Juan Rulfo - El Hombre

Extracto 1:

"Los pies siguieron la vereda, sin desviarse. El hombre caminó apoyándose en los callos de sus talones, raspando las piedras con las uñas de sus pies, rasguñándose los brazos, deteniéndose en cada horizonte para medir su fin: "No el mío sino el de él", dijo. Y volvió la cabeza para ver quién había hablado.

Ni una gota de aire, sólo el eco de su ruido entre las ramas rotas. Desvanecido a fuerza de ir a tientas, calculando sus pasos, aguantando hasta la respiración: "Voy a lo que voy", volvió a decir. Y supo que era él el que hablaba.

"Subió por aquí, rastrillando el monte -dijo el que lo perseguía-“.

Cortó las ramas con un machete. Se conoce que lo arrastraba el ansia.

Y el ansia deja huellas siempre. “Eso lo perderá."

Comenzó a perder el ánimo cuando las horas se alargaron y detrás de un horizonte estaba otro y el cerro por donde subía no terminaba. Sacó el machete y cortó las ramas duras como raíces y tronchó la yerba desde la raíz. Mascó un gargajo mugroso y lo arrojó a la tierra con coraje. Se chupó los dientes y volvió a escupir. El cielo estaba tranquilo allá arriba, quieto, trasluciendo sus nubes entre la silueta de los palos guajes, sin hojas. No era tiempo de hojas. Era ese tiempo seco y roñoso de espinas y de espigas secas y silvestres. Golpeaba con ansia los matojos con el machete: "Se amellará con este trabajito, más te vale dejar en paz las cosas". [...]

Extracto 2:

"Muy abajo el río corre mullendo sus aguas entre sabinos florecidos; meciendo su espesa corriente en silencio. Camina y da vuelta sobre sí mismo. Va y viene como una serpentina enroscada sobre la tierra verde.

No hace ruido. Uno podría dormir allí, junto a él, y alguien oiría la respiración de uno, pero no la del río. La hiedra baja desde los altos sabinos y se hunde en el agua, junta sus manos y forma telarañas que el río no deshace en ningún tiempo.

El hombre encontró la línea del río por el color amarillo de los sabinos. No lo oía. Sólo lo veía retorcerse bajo las sombras. Vio venir las chachalacas. La tarde anterior se habían ido siguiendo, el sol, volando en parvadas detrás de la luz. Ahora el sol estaba por salir y ellas regresaban de nuevo.

Se persignó hasta tres veces. "Discúlpenme", les dijo. Y comenzó su tarea. Cuando llegó al tercero, le salían chorretes de lágrimas. O tal vez era sudor. Cuesta trabajo matar. El cuero es correoso. Se defiende aunque se haga a la resignación y el machete estaba mellado: "Ustedes me han de perdonar", volvió a decirles.

"Se sentó en la arena de la playa -eso dijo el que lo perseguía-.”
Se sentó aquí y no se movió por un largo rato. Esperó a que despejaran las nubes. Pero el sol no salió ese día, ni al siguiente. Me acuerdo. Fue el domingo aquel en que se me murió el recién nacido y fuimos a enterrarlo. No teníamos tristeza, sólo tengo memoria de que el cielo estaba gris y de que las flores que llevamos estaban desteñidas y marchitas como si sintieran la falta del sol." [...]

Extracto 3:

"Te esperé un mes, despierto de día y de noche, sabiendo que llegarías a rastras, escondido como una mala víbora. Y llegaste tarde. Y yo también llegué tarde. Llegué detrás de ti. Me entretuvo el entierro del recién nacido. Ahora entiendo. Ahora entiendo por qué se me marchitaron las flores en la mano."

"No debí matarlos a todos -iba pensando el hombre-“. No valía la pena echarme ese tercio tan pesado en mi espalda. Los muertos pesan más que los vivos; lo aplastan a uno. Debía de haberlos tentaleado de uno por uno hasta dar con él; lo hubiera conocido por el bigote; aunque estaba oscuro hubiera sabido dónde pegarle antes que se levantara... Después de todo, así estuvo mejor. Nadie los llorará y yo viviré en paz.

“La cosa es encontrar el paso para irme de aquí antes que me agarre la noche."[...]

.

2010-03-09T00:56:00.002-06:00

Michio Kaku - El tiempo (BBC)

Parte 1

Parte 2

Parte 3

Parte 4

Parte 5

Parte 6

Parte 7

Parte 8

2010-03-09T00:42:00.006-06:00

Michio Kaku

Célebre divulgador científico, doctor en física teórica por la universidad de Harvard, representa una de las mentes más prodigiosas de la era contemporánea, no sólo como impulsor de la difusión científica sino como gran futurista, como gran visionario y gran humano. Artículo Wikipedia

Sitio oficial de Michio Kaku (Inglés) Facebook (Inglés)

Serie de programas grabados en colaboración con la BBC de londres.

- El tiempo

2010-03-08T00:19:00.009-06:00

Juan Rulfo - Es que somos muy pobres

Extracto 1:

"Aquí todo va de mal en peor. La semana pasada se murió mi tía Jacinta, y el sábado, cuando ya la habíamos enterrado y comenzaba a bajársenos la tristeza, comenzó a llover como nunca. A mi papá eso le dio coraje, porque toda la cosecha de cebada estaba asoleándose en el solar. Y el aguacero llegó de repente, en grandes olas de agua, sin darnos tiempo ni siquiera a esconder aunque fuera un manojo; lo único que pudimos hacer, todos los de mi casa, fue estarnos arrimados debajo del tejaván, viendo cómo el agua fría que caía del cielo quemaba aquella cebada amarilla tan recién cortada." [...]

Extracto 2:

"Mi hermana y yo volvimos a ir por la tarde a mirar aquel amontonadero de agua que cada vez se hace más espesa y oscura y que pasa ya muy por encima de donde debe estar el puente. Allí nos estuvimos horas y horas sin cansarnos viendo la cosa aquella. Después nos subimos por la barranca, porque queríamos oír bien lo que decía la gente, pues abajo, junto al río, hay un gran ruidazal y sólo se ven las bocas de muchos que se abren y se cierran y como que quieren decir algo; pero no se oye nada. Por eso nos subimos por la barranca, donde también hay gente mirando el río y contando los perjuicios que ha hecho. Allí fue donde supimos que el río se había llevado a la Serpentina la vaca esa que era de mi hermana Tacha porque mi papá se la regaló para el día de su cumpleaños y que tenía una oreja blanca y otra colorada y muy bonitos ojos." [...]

Extracto 3:

"La apuración que tienen en mi casa es lo que pueda suceder el día de mañana, ahora que mi hermana Tacha se quedó sin nada. Porque mi papá con muchos trabajos había conseguido a la Serpentina, desde que era una vaquilla, para dársela a mi hermana, con el fin de que ella tuviera un capitalito y no se fuera a ir de piruja como lo hicieron mis otras dos hermanas, las más grandes. Según mi papá, ellas se habían echado a perder porque éramos muy pobres en mi casa y ellas eran muy retobadas. Desde chiquillas ya eran rezongonas. Y tan luego que crecieron les dio por andar con hombres de lo peor, que les enseñaron cosas malas. Ellas aprendieron pronto y entendían muy bien los chiflidos, cuando las llamaban a altas horas de la noche. Después salían hasta de día. Iban cada rato por agua al río y a veces, cuando uno menos se lo esperaba, allí estaban en el corral, revolcándose en el suelo, todas encueradas y cada una con un hombre trepado encima.

Entonces mi papá las corrió a las dos. Primero les aguantó todo lo que pudo; pero más tarde ya no pudo aguantarlas más y les dio carrera para la calle. Ellas se fueron para Ayutla o no sé para dónde; pero andan de pirujas." [...]

Extracto 4:

"Y Tacha llora al sentir que su vaca no volverá porque se la ha matado el río. Está aquí a mi lado, con su vestido color de rosa, mirando el río desde la barranca y sin dejar de llorar. Por su cara corren chorretes de agua sucia como si el río se hubiera metido dentro de ella.

Yo la abrazo tratando de consolarla, pero ella no entiende. Llora con más ganas. De su boca sale un ruido semejante al que se arrastra por las orillas del río, que la hace temblar y sacudirse todita, y, mientras, la creciente sigue subiendo. El sabor a podrido que viene de allá salpica la cara mojada de Tacha y los dos pechitos de ella se mueven de arriba abajo, sin parar, como si de repente comenzaran a hincharse para empezar a trabajar por su perdición."

2010-03-07T23:41:00.010-06:00

Juan Rulfo - Nos han dado la tierra

Extracto 1:

"Pero el pueblo está todavía muy allá. Es el viento el que lo acerca. Hemos venido caminando desde el amanecer. Ahorita son algo así como las cuatro de la tarde. Alguien se asoma al cielo, estira los ojos hacia donde está colgado el sol y dice:

-Son como las cuatro de la tarde.

Ese alguien es Melitón. Junto con él, vamos Faustino, Esteban y yo. Somos cuatro. Yo los cuento: dos adelante, otros dos atrás. Miro más atrás y no veo a nadie. Entonces me digo: "Somos cuatro." Hace rato, como a eso de las once, éramos veintitantos, pero puñito a puñito se han ido desperdigando hasta quedar nada más que este nudo que somos nosotros.

Faustino dice:

-Puede que llueva.

Todos levantamos la cara y miramos una nube negra y pesada que pasa por encima de nuestras cabezas. Y pensamos: "Puede que sí." [...]

Extracto 2:

"Cae una gota de agua, grande, gorda, haciendo un agujero en la tierra y dejando una plasta como la de unsalivazo. Cae sola. Nosotros esperamos a que sigan cayendo más y las buscamos con los ojos. Pero no hay ninguna más. No llueve. Ahora si se mira el cielo se ve a la nube aguacera corriéndose muy lejos, a toda prisa. Elviento que viene del pueblo se le arrima empujándola contra las sombras azules de los cerros. Y a la gota caída por equivocación se la come la tierra y la desaparece en su sed." [...]

Extracto 3:

"Nos dijeron:

-Del pueblo para acá es de ustedes.

Nosotros preguntamos:

-¿El Llano?
-Sí, el Llano. Todo el Llano Grande.

Nosotros paramos la jeta para decir que el Llano no lo queríamos. Que queríamos lo que estaba junto al río. Del río para allá, por las vegas, donde están esos árboles llamados casuarinas y las paraneras y la tierra buena. No este duro pellejo de vaca que se llama Llano.

Pero no nos dejaron decir nuestras cosas. El delegado no venía a conversar con nosotros. Nos puso los papeles en la mano y nos dijo:

-No se vayan a asustar por tener tanto terreno para ustedes solos.
-Es que el Llano, señor delegado...
-Son miles y miles de yuntas.
-Pero no hay agua. Ni siquiera para hacer un buche hay agua.
-¿Y el temporal? Nadie les dijo que se les iba a dotar con tierras de riego. En cuanto allí llueva, se levantará el maíz como si lo estiraran.
-Pero, señor delegado, la tierra está deslavada, dura. No creemos que el arado se entierre en esa como cantera que es la tierra del Llano. Habría que hacer agujeros con el azadón para sembrar la semilla y ni aun así es positivo que nazca nada; ni maíz ni nada nacerá.
-Eso manifiéstenlo por escrito. Y ahora váyanse. Es al latifundio al que tienen que atacar, no al Gobierno que les da la tierra.
-Espérenos usted, señor delegado. Nosotros no hemos dicho nada contra el Centro. Todo es contra el Llano... No se puede contra lo que no se puede. Eso es lo que hemos dicho... Espérenos usted para explicarle. Mire, vamos a comenzar por donde íbamos...

Pero él no nos quiso oír." [...]

Extracto 4:

"Melitón dice:

-Esta es la tierra que nos han dado.

Faustino dice:

-¿Qué?

Yo no digo nada. Yo pienso: "Melitón no tiene la cabeza en su lugar. Ha de ser el calor el que lo hace hablar así. El calor, que le ha traspasado el sombrero y le ha calentado la cabeza. Y si no, ¿por qué dice lo que dice? ¿Cuál tierra nos han dado, Melitón? Aquí no hay ni la tantita que necesitaría el viento para jugar a los remolinos." [...]

2010-03-06T07:56:00.003-06:00

Gracias a UniversoConsciente01 por subir estos videos

El temor 1 de 3

El temor 2 de 3

El temor 3 de 3

2010-03-06T07:51:00.002-06:00

Gracias a UniversoConsciente por subir estos videos

El perdón 1 de 4

El perdón 2 de 4

El perdón 3 de 4

El perdón 4 de 4

2010-03-06T07:27:00.004-06:00

Gracias a PsicologiaChannel por subir estos video de Martín Aparicio y el cuarto camino

Autobicot 1 de 6

Autobicot 2 de 6

Autobicot 3 de 6

Autobicot 4 de 6

Autobicot 5 de 6

Autobicot 6 de 6

2010-03-06T07:25:00.001-06:00

Gracias a Vol74 por subir estos videos

Los celos 1 de 3

Los celos 2 de 3

Los celos 3 de 3

2010-03-06T07:21:00.002-06:00

Gracias a Vol74 por subir estos videos

Hipnosis 1 de 3

Hipnosis 2 de 3

Hipnosis 3 de 3

2010-03-06T07:14:00.001-06:00

Gracias a PsicologiaChannel por los videos

La autoestima 1 de 3

La autoestima 2 de 3

La autoestima 3 de 3

2010-03-06T06:57:00.002-06:00

Gracias a Vol74 por subir estos videos de Martín Aparicio y El cuarto camino

La felicidad 1 de 4

La felicidad 2 de 4

La felicidad 3 de 4

La felicidad 4 de 4

2010-03-06T06:33:00.004-06:00

Gracias a Vol74 por subir estos videos

La muerte 1 de 4

La muerte 2 de 4

La muerte 3 de 4

La muerte 4 de 4

2010-02-26T02:43:00.002-06:00

Edgar Allan Poe - La casa Usher

No sé cómo fue, pero, a la primera mirada que eché al edificio, un sentimiento
de insoportable tristeza invadió mi espíritu. Digo insoportable,
porque no lo aliviaba ninguno de esos sentimientos semiagradables, por
ser poéticos, con los que recibe el espíritu incluso las más adustas imágenes
naturales de lo desolado o lo terrible.

Contemplé el escenario que tenía ante mí la casa, el simple paisaje del
dominio, los muros descarnados, las ventanas como ojos vacíos, unas
junqueras fétidas y los pocos troncos de árboles agostados con una fuerte
depresión de ánimo, que sólo puedo comparar, como sensación terrena,
al despertar del fumador de opio, a la amarga caída en el deambular cotidiano,
al horrible descorrerse del velo. Era una frialdad, un decaimiento,
un malestar del corazón, una irremediable tristeza mental que ningún
acicate de la imaginación podía desviar hacia ninguna forma de lo sublime.
¿Qué era me detuve a pensar, qué era lo que me desalentaba tanto al
contemplar la Casa Usher?

2010-01-31T11:39:00.005-06:00

Ludwig van Beethoven (1776 - 1827)
Sonata para piano y violín en Fa mayor Op. 24 "Frühling / Primavera"

2010-01-31T01:28:00.004-06:00

Algunas veces

Algunas veces cuando despierto pienso estar soñando, puedo sentir que mi cuerpo se desfragmenta como el sonido que escurre del audífono; el sentido de el eco, ase transcurrir el tiempo.., escucho tu voz…es muy semejante a la mía. Caigo ligero con el viento a pesar de tener el corazón pesado, con tantas cosas que podría yo decirte y que se tú has evocado en este loco ser.

Algunas tardes pasan serenas y otras mi imaginación hace que valla directo al estante de mi corazón y me forje una ilusión, escribirte un poema, cuando no encuentro alguna palabra que pueda alojar mis sentimientos, solo cierro mi ojos, cubriendo mi corazón con tu mirada y de pronto hasta un camino de poética estructura he logrado formar, quizá pueda cruzar por él y llegar hasta donde tu estas, quizá te pueda invitar a recorrer mi sueño futurista de color azul, mi sueño en el que te sueño, no me dices nada, porque prefiero leerlo en tu mirada, porque prefiero que sean tus labios quietos y serenos los que me platiquen mas acerca de ti, prefiero que se tu suave cabello, como mi noche en la que te sueño, sea el que me cuente de ti, de tus metas e inquietudes.

Y te digo que pura mi mirada de nocturnas influencias, caída de ojos, te busco sin encontrarte, me atrevo a entrar en tu sueño, en mi mano una poesía que he logrado formar con cada uno de los instantes en los que al cerrar mis ojos me he encuentro contigo y tu como un mes de estrellas como un beso fijo. He vencido al ángel de tu sueño, su necesidad de espacio es tan violento que baja hasta mi corazón a buscarlo, sin que quizá tú te des cuenta, ya he desprendido de ti un sincero abrazo aunque parezca un simple abrazo enternece al corazón, es como dar la bienvenida al amor, el amor entre seres, quizá compatibles quizá no, pero algo seguro es que son dos seres, sensibles y consientes.
Fui solo a buscarte como el túnel esta tarde en mi sueño; tu sueño, en mi la noche entraba, para sobrevivir me forje una ilusión, escribirte un poema, mientras te estoy mirando y te estoy oyendo sin que tu quizá te des cuenta de esto, la mitad de mi alma en el mar y la otra en la tierra, aunque cierre mis ojos y me cubra el corazón veo venirte.

El viento verde obscuro viene a mí, cargado de espacio y agua, lleno de una desvanecida substancia, muerdo el fuego dormido de noche y viene a mi un luto prófugo el despertar, en el que se también te podre encontrar.

En mi sesión de atardeceres sin tu perfume siento la extrañeza de lo que aun no viene y que sin duda desearía llegara, aquí en mi dormitorio donde la luna habita, aquí en el dormitorio en el que hoy te escribo mientras fumo en pipa de girasoles y marfiles.

Quiero saber que tengo un lugar en aquel lugar del cual casi me olvido, crees tú que el amor existe y si no es así es porque tú lo sientes solo que le has llamado diferente.

No crees que haya por ahí muchas almas solitarias a las que el corazón les pide un alito de vida, un aire nuevo, algún puñado de buenos momentos, un fragmento de pasión y amor, yo creo que sí y lo sé porque lo siento, es algo que quizá solo la correcta codificación de un beso logre explicar, es algo que solo aquellos que se crean capases de amarse a si mismo lo puedan entender.

Después de mucho, después de ciegas inquietudes, acompañado de pobres soledades e inciertos territorios, amo lo hermoso que sobrevive en mis ojos, tú, quien aun no conozco pero que sin duda he visto ya muchas veces…

2010-01-30T13:22:00.001-06:00

Llueve

Llueve, llueve serenamente; por ahora la tormenta eléctrica a parado, me ha permitido sintonizar mi viejo radio de transistores; que algún día mi abuelo me obsequiara; como recuerdo aquella frase, que mi Abuelo mencionara: “Cuando te sientas sola, escapa, déjate llevar por los ruidillos de la radio, ellos te llevaran directo hasta donde yo estoy” y pensar que mi Abuelo nunca cumplió su sueño de ser locutor. Recuerdo cuanto lo deseaba, recuerdo que cada vez que lo mencionaba, en su rostro fatigado y expresivo, siempre se dibujaba la posibilidad de llegar tan lejos como la amplitud modulada le permitiese y así conquistar mil amores con su voz, pero dentro de esos mil amores mi Abuela…

De nueva cuenta mi soledad se verá acompañada, por una serie de relatos, que en instantes se verán amenizados por sonidos jazzísticos, agradables para esta tarde noche de lluvia, en la que se respira la humedad reconfortante del anochecer. Las antenas de la ciudad son fieles testigos, de los miles de pensamientos que naufragan en el espacio como en búsqueda de algún ser que los reciba. Afuera; la ciudad y sus peculiares ruidos constantes, que forma parte de la cotidianidad, el ruido de las aeronaves hace que se pierda en instantes la señal de mi viejo radio, con lo cual se pierden los relatos, en los que la señal parece ser raptada por una interferencia imprecisa; He vivido cerca del aeropuerto por más de ocho años, ya ni siquiera me molesta el ruido de las aeronaves; incluso las considero como una oportunidad, para continuar o seguir inventando historias, es como si construyéramos un cadáver exquisito, entre la gruesa voz que se oculta tras la radio y yo.

A veces, cuando la señal se aparta, dirijo mi mirada a través del ventanal, asía las calles, tratando de encontrar en ellas, algún fragmento que me ayude a construirme mis historias, en instantes mis historias se confunden con la realidad, así poco a poco soy parte de un mundo no real, pero tampoco ficticio; salvo por las notas que parecen en su viento resonar.

Recuerdo; que camino por una gran avenida de ruidos y estridencias; a lo lejos veo la cima de un acantilado, sobre este, una gran antena; la veo tan clara como todo mi sueño, me dirijo a ella, advertida por un recuerdo; el amor esa gran entidad mayúscula, dentro de la cual se encuentran alojados una infinidad de conceptos, que trascienden el hecho de ser simples palabras; todo es recuerdo en mi; tratare de llegar a la cima del acantilado, me apoderare de la señal de la antena, y decididamente me dedicare a buscarte; tu amor mío, que he perdido en algún instante rítmico, si te encuentro, prometo no decirte nada que te haga alejarte más de mi, tratare de que cada uno de nosotros comente sus fallos par que cuando el otro los llegara a señalar, no parezcan reclamos o reproches, sabes que nuestra historia esta inconclusa, de ti depende en gran medida que continúe o que se pierda, tal como se pierden muchos sonidos en el tiempo.

Cuando decido abrir enteramente mis ojos, me encuentro recostado sobre un sofá a cuadros, la señal de la radio ha vuelto, el relato sigue, mientras bebo de una deliciosa taza de café, me involucro tanto en las historias que a diario espero; como se espera aquello que nos ha de hacer compañía, que cuando terminan de ser contadas por aquella voz misteriosa de la radio, me sorprendo a mi misma creyéndome un ser potencialmente fantástico, un ser responsable de sus sueños, despierto de un sueño sonoro y me enfrento a mi realidad; pero esta vez es una realidad cambiante, es una realidad más sabia, enriquecida, por el imaginar, a mi lado puedo sentir la presencia de mi abuelo, juntos terminamos de componer nuestra historia, en la que siempre estaremos juntos y en la que ninguna interferencia ara que nos separemos de nuevo y es que el amor puede ser también radialmente sintonizado. Ahora es tiempo de encender la radio……. El sol ha salido en el horizonte….

2010-01-30T13:20:00.000-06:00

FRENTE A LA RADIO

Frente a la radio la vida se torna como un gran logro que trasciende lo imaginario. Los instantes obscuros del silencio se desvanecen tal como si fueran fantasmas en el eco, nos volvemos así las suaves tonalidades que se configuran sobre una poética estructura.

Una voz que se constituye de formas radio sonoras, nos acompaña en el recorrido, asía el lugar preciso, en el que las frecuencias rítmicas deambulan; pretendiendo conquistar el canto de las sirenas espaciales que erotizan las estancias más soñadas y sonadas. Nuestro acompañante y fiel cómplice tripula nuestra gran nave en forma de nota musical, tomando el mando de las frecuencias. Fungiendo como un gran guía.

En el camino al reino del sonido, podremos desviarnos sobre una gran avenida de ruidos y estridencias, aquí podremos detenernos a contemplar los más variados matices que se exaltan por sí mismo; en cada nota, en cada ruido y sonido.

En instantes una seducción tonal se apodera de nuestros oídos; poemas electrónicos se despiertan, dirigiendo su frecuencia asía el recóndito lugar en el que se guardan los sonidos; señales que nos invitan al departamento de los sueños; en nuestras manos una literal cajita mágica, en ella guardaremos cada uno de los sonidos que elijamos preservar.

La amplitud del horizonte se abre ante las posibilidades de seguir en la travesía, asía el sitio preciso de donde proviene esta inquietante aroma; misma que seduce rítmicamente a nuestro ser; es la dulce voz de la señorita electrónica que al configurarse en aromas sonoras, nos advierte del éxtasis celestial del imaginar. Andando pues sigamos adelante…

Recolectemos en nuestra cajita, todo tipo de sonidos, con ellos seguro podremos construir, más que instantes llenos de atmosferas de ensueño.

Algunas veces los tocks de nuestro corazón, podrán sobresaltarse, otras veces podremos encontrarnos con sonidos que apacigüen los tock de nuestro corazón, y nuestro andar.
No solo estamos en una misma frecuencia, quizá no lo notemos, pero rompemos la barrera del silenció, impregnándonos de ruidos y sonidos que al escurrirse resuenan dejando encapsulada su esencia en nuestro ser.

Cuando todo parece terminar, una oleada de equilibradas notas, nos recubre, empapándonos de la dispersión, de los sonidos; aromas, colores, sabores y texturas.

Lo interesante de esto resulta cuando nos damos la oportunidad de llegar hasta donde nunca antes pudimos imaginar; el recolectar de los arboles, sonidos; morderlos como frutos jugosos y llenos de beat, sembrar una partitura, para que pronto su frutos nos dé; si a diario la nutrimos de imaginación; esa facultad que se escapa, como parecieran escapar los sonidos, pero hoy podemos decir que los sonidos son atrapados por nuestra necesaria y vendita afección musical, incluso la voz de nuestro acompañante, siempre nos marco pauta para construirnos el camino imaginario, pero no irreal; camino en el que las variantes frecuenciales nos llevaron a encontrarnos con nosotros mismos, conocer un poco mas de nuestras posibilidades sensibles, descubrir, como el hombre es sonido en su esencia, sonido poético de mil direcciones, todo vale si se atiende al universo que se oculta tras el infinito sonoro, fonético y poético.

Pero quien estuvo al mando del viaje; quien fue nuestro guía, quien nos advertía de las latitudes y altitudes. quien está detrás de esto…imaginemos. Encendamos la radio…
.

2010-01-30T13:17:00.002-06:00

El RUIDO Y EL SONIDO

En cierto fragmento de una pieza de amor; se encontraron el sonido y el ruido, el sonido no lograba descifrar del todo, lo que el ruido le pretendía casi explicar, -parece que gritas-le dijo el sonido al ruido. No, tú eres al que yo no entiendo; te escucho muy distinto a mí, -parece ser que has ido a la mejor universidad, parece que tienes dueño y no eres libre,- dijo el ruido al sonido. En instantes una turbulencia de frecuencias hiso vibrar el encuentro, interrumpiendo la conversación que no podía ensamblar del todo. En la atmosfera del encuentro, se podía percibir, a una delicada voz proveniente del castillo de la princesa Auditya; era casi tan bella como el silencio y la música, era un canto celestial que despertaba a todos los compositores del reinado, para que fueran directos al trabajo, cuasi una alarma, aunque fina y delicada. La labor de estos hombres eran encontrar entre todos los sonidos y sus posibles combinaciones, fragmentos que encajaran a la perfección con la voz demandante pero agradable de la princesa Auditya.

El sonido y el ruido, se percataron de la deliciosa voz que se desprendía de aquella doncella, sabían ambos que serian solicitados, de alguna u otra forma, por los hombrecillos de la soberana región musical; quienes nunca salían de sus pequeñísimas casas, sin llevar consigo sus pasiones, incluso su conflictos, quizá estos sabían que a partir de esta consistente carga emocional, lograrían evocar los sonidos y los ruidos más deseados por la princesa del reinado.

El ruido inicio una precipitada conversación, que pronto paso a ser discusión, salvo por los instantes en los que el sonido trataba de apaciguar la conversación, por medio de sus correctas adecuaciones; su métrica y su ritmo al hablar tranquilizaban de momento al ruido, quién no tardaba en querer sublevarse y dominar el volumen de la conversación.

Discutían simplemente por ver quién sería el elegido para acompañar a la princesa en el recorrido vocal, pero sabían que esto dependía de los atributos que los configuraran a cada uno; La duda no se hizo esperar y burlonamente tomo el mando de la escena.

El ruido pretendía transformarse a tal grado de parecer un sonido, pensaba que quizá de esa forma fuera más probable de ser elegido, intento despojarse de su configuración sonora, se desvistió de su ritmo carente, en apariencia y en cambio se entono de un ritmo muy ameno; agudo es su conformación tonal,. En cambio el sonido pretendiendo ser diferente adopto ciertas peculiaridades del ruido, como lo es su configuración imprecisa e improbable, así como su estruendosa frecuencia, pensando en que la princesa podría inclinarse sobre una recombinación, entre ruidos y sonidos,
En el campo, los hombres recolectaban de los arboles las notas frutales que seleccionarían para construir la más grandiosa de las piezas musicales; aun que sabían que la princesa era muy exigente y se desaceria de ella al amanecer o en cuanto se aburriera de su tonada.

Así el sonido y el ruido pasaron varias horas en tratar de entender lo que la princesa desearía par insertar su voz, sabían que de esta forma podrían escapar al mundo material a través del canto celestial de la doncella, llegando hasta el lugar preciso en el que los hombres de la tierra guardan los sonidos, pero no solo era eso; El objetivo del sonido y el ruido era llegar hasta el interior del locutor de de la radio local, ambos, sabían que ahí podían tener un encuentro intimo con las ideas y afecciones del locutor y con ello hacer el amor con cada fragmento esencial del ser, generando en él; momentos de inspiración, que desembocarían en una exteriorización sonora, fluyendo, liberándose. Dejándose elegir por las variadas personalidades que conforman el universo del hombre…
.

2010-01-30T13:14:00.004-06:00

Carta al aire…

A donde estas amor; que no te puedo ver ni tocar, sabes; aun guardo en mi el resueno de tu voz, a cada rato me alerta y hace que valla directo a buscarte, prendo la radio y no te encuentro, sé que hay una hora precisa en la que te podre escuchar y entonces estarás con migo, me acompañaras. No pierdo la esperanza de encontrarte aun no siendo la hora precisa en la que se que te encontrare. Tu voz hace que te eternice, como un recuerdo equivoco y correcto, aun guardo en mi la primera vez que te pude oír, desde entonces me enamore del timbre de tu voz, ¡ha… como me encanta cuando se reconvina con las frecuencias de la radio!

Y es que nunca te he visto, ni tocado; sentido ya muchas veces en las que te he sintonizado, se que está aquí a mi lado, te abrazo con cada melodía que me dedicas, disfruto del aroma amarga; sabor a café que de tu boca escapa. Te imagino, te construyo a partir de lo que me dices, de lo que me cuentas y platicas, no me atas, no me aprisionas y cuando das la hora, pienso que llegara el momento preciso en el que nos habremos de encontrar; me sucumbe el temor de tenerte frente a mí y olvidar tu rostro que me he formado, tu mirada que me lleva al horizonte y es que ya tienes que saberlo; duermo abrazada a la radio, pensando que estas del otro lado, he quebrado mil radios, pretendiendo encontrarte. En mis noches de desvelo no hago más que construir pasadizos sonoros, reconstruyo tu vos, a partir de los fragmentos que del eco de tu voz tengo. Aun en las noches de lluvia en la que tu voz se extravía en el canto del agua, yo te imaginaba. Por ello te escribo estos renglones, sabios y precisos. Como se que yo quizá en ti no exista, me invente una escusa; pienso que si tanto te he esperado, es porque nuestro encuentro será atmosféricamente radial.

Hoy tienes que saberlo, tu quien aun no conozco; pero que es conocer; si yo te pienso en mis momentos de nostalgia; replanteo la posibilidad de encontrarme con tigo, es por ello que he preparado un gran cita para los dos; será a la hora de costumbre, permitiré saludes a todos, des las nuevas buenas, alegres los corazones de quienes te siguen, pero después de una pausa te robare, te encapsulare en mi interior y entonces así te podre escuchar por siempre.

A pesar de esto, te veo perdido, parece ser que te desvaneces, como una nota que se añora, como una canción que termina y que nadie desea que termine, sabes, estoy perdiendo el oído y la nostalgia me invade, pues cuantas veces hemos platicado sin oírnos, aun me reconforta el pensarte, quisiera escuchar tu linda voz por última vez, no deseo me digas mentiras; pero preferiría que inventaras algo bueno, tu sabes;. Confieso ante ti que en cada pausa en la que me dedicabas una jazzística melodía, te extrañaba, tenía miedo, un miedo comparado con el silencio que me invade y que ya pronto se ha de apodera de mi, miedo a nunca más poder escucharte, miedo a no sentirte más…

No me pierdas ven a esta nuestra primera única y última cita, te das cuenta, de cuantos atributos puede tener un instante, cuantas direcciones significativas, así como tu voz en mi espacio. Vestiré el vestido rojo que algún día decidí guardar par ti y par esta ocasión en la que nos encontraríamos; debo advertir que muchas veces en horas sin posibilidad de emisiones; dejo abierto mi aparato, para saber cómo respira electrónicamente el aire; como guarda incluso algo de ti; ya no hay señal pero sé que volverá, y así me quedo dormida tras haber luchado contra mi insomnio y la idea de nunca más volver a escuchar tu dulce voz frecuencial, que me abraza y me envuelve melódicamente. Mientras allá vida, mientras haya radio…

2010-01-30T12:58:00.014-06:00

Alejandro Jiménez Rangel

(Locura hecha de luces, colores, palabras y sonidos)

LA VIDA MARCADA SEGUNDO A SEGUNDO POR LOS TOKS DE NUESTRO CORAZÓN, NOS LLEVAN A ENFRENTARNOS A UNA REALIDAD PERCEPTUAL MULTISENSORIAL, EN LA QUE NUESTRA CONSIENCIA DESPIERTA, PARA DAR PASO A UNA SERIE DE VIVENCIAS Y EXPERIENCIAS ESTETICAS.

MI NOMBRE ES ALEJANDRO, MIS INTERESES SE FUNDEN CON MIS PASIONES, SIEMPRE MANTENIENDO UNA VIVA CONSIENCIA HACIA LOS DEMAS.

UNA DE MIS GRANDES PASIONES ES LA MUSICA ELECTRONICA, LA EXPERIMENTACIÓN VISUAL Y SONORA, A PARTIR DE LA RUPTURA Y EL ENCUENTRO CON LAS TENDENCIAS Y CON LAS FORMAS DE EXPRESION VIGENTES, ME INTERESA MUCHO EL PODER COMUNICAR A TRAVES DE CADA UNA DE MIS PROPUESTAS DE DISEÑO, NO SOLO MI SENTIR, SINO EL INQUIETANTE PULSO DE MI EXPERIMENTAL SER Y ASI PODER COMPRENDER LAS NUEVAS FROMAS DE EXPRESIÓN Y COMUNICACIÓN.

SOY DISEÑADOR DE PROFESIÓN, POETA POR CONVICCIÓN, ARTISTA AUDIOVISUAL POR PASIÓN, ME ENCANTA EL DISEÑO EDITORIAL, LA REDACCIÓN DE TEXTOS EN ATENCIÓN A UN COMPLEMENTO VISUAL, SE BIEN QUE CADA UNA DE ESTAS ACTIVIDADES, ESTETICAS Y COMUNICACIONALES, PUEDEN LLEGAR A CONVERGER EN UN PROYECTO DE MAYOR ENVERGADURA, COMO LO ES EL DISEÑO MULTIMEDIA.

APUESTO POR EL TRABAJO DE CONJUNTO Y DE EQUIPO, ME RESULTA INTERESANTE EL PODER REFELXIONAR VIVAMENTE A TRAVES DE DISTINTOS MEDIOS Y MATERIALES.
HE MANTENIDO UNA PREPARACION A LA VES ACADEMISISTA AL TIEMPO EMPIRISTA, CONSOLIDANDO CADA UNO DE MIS PROYECTOS Y SIMENTANDOLOS CON GRAN VALOR Y PASIÓN, IMPRIMIENDO EN CADA UNO DE ESTOS MI ESENSIA AS PURA Y VIVA…

ALEJANDRO JIMENEZ RANGEL – KOGNITIVA LABEL MANAGER & ATMOZFERIK@ DESIGN-

Galería de luz y color (experimentos con la lente)

Reflexión de ideas

- Carta al aire

- El ruido y el sonido

- Frente a la radio

- Llueve

- Pienso

2010-01-30T10:41:00.031-06:00

Alejandro Jiménez Rangel

2010-01-23T11:58:00.010-06:00

Niccolo Paganini

Génova, 27 de octubre de 1782 / Niza, 27 mayo de 1840

24 caprichos para violín Op. 1

Entravista con Alexander Markov previa al concierto

Paganini - Markov - Capricho No. 1 Andante en Mi mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 2 Moderato en Si menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 3 Sostenuto - Presto - Sostenuto en Mi menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 4 Maestoso en Mi menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 5 Agitato en La menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 6 Lento en Sol menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 7 Posato en La menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 8 Maestoso en Mi flat mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 9 Allegretto en Mi mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 10 Vivace en Sol menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 11 Andante - Presto - Tempo en Do mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 12 Allegro en La flat mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 13 Allegro en Si flat mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 14 Moderato en Mi flat mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 15 Pasato en Mi menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 16 Presto en Sol menor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 17 Sostenuto andante en Mi mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 18 Corrente - Allegro en Do mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 19 Lento - Allegro Assai en Mi flat mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 20 Allegretto en Re mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 21 Amoroso - Presto en La mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 22 Marcato en Fa mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 23 Posato en Mi flat mayor Op. 1

Paganini - Markov - Capricho No. 24 Quasi Presto -Variazioni - Finale en La menor Op. 1

2010-01-15T23:41:00.024-06:00

Primeros pasos (según Millet)

Agostina Segatori en el Café‚ du Tambourin, 1887

Autoretrato, 1988

Autoretrato, 1889

Autorretrato (con la oreja vendada), 1889

Autorretrato con sombrero de fieltro, 1887

Autorretrato con sombrero de paja, 1887

Campesina con cofia blanca, 1885

Campesinos durmiendo la siesta (según millet), 1890

Dos niñas, 1890

El buen samaritano (según Delacroix), 1890

El cartero Joseph Roulin, 1888

El cartero Joseph Roulin color, 1888

El sembrador, 1882

El tejedor en el telar, 1884

El tejedor en el telar, 1884

El zuavo Milliet, 1888

Eugene Bosch, 1888

Joven aldeana, 1890

La arlesiana 2, 1888

La Mousm‚ 1888

Los comedores de patatas, 1885

Loteria estatal, 1882

Peasant man, 1888

Pescador anciano, 1883

Portrait of Trabuc, 1889

Retrato de Pre Tanguy, 1887

Retrato de Pre Tanguy, 1887

Skull with cigarrete, 1886

La Berceuse (Augustine Roulin)

La Mousme

Retrato del Dr. Gachet, 1890

Retrato del Dr. Gachet, 1890

Autoretrato

Autoretrato como un artista

Autoretrato dedicado a Paul Gauguin

Autoretrato con combrero de paja

Autoretrato con sombrero de paja

El jardín de los poetas

Autoretrato

Zuavo sentado, 1888

2010-01-07T23:18:00.010-06:00

Sepan cuantos vieren esta carta como yo:

Me permito hacer del conocimiento de las personas a quien corresponda dicho menester que por amor a la música, afecto por la sala Nezahualcoyotl y cariño por mi alma mater, he creado el twitter de la ofunam https://twitter.com/OFUNAM, en que se ofrecerá puntualmente las actualizaciones propios de la filarmónica, novedades, recomendaciones, conciertos, etc. Desdeluego, y dada su especial naturaleza, es una acción sin fines de lucro y únicamente pretende la difusión a través de los nuevos medios de comunicación digital.

Con el mismo respeto y admiración por la institución, le hago un ofrecimiento a quien, siendo responsable y parte de la administración de la sala, quiera hacerce cargo del sitio en el futuro bajo la misma dirección de internet sin ninguna condición.

Atentamente:

César Ernesto Sánchez Horta

Letras modernas alemanas
"Por mi raza hablará el espíritu"

2009-12-27T13:33:00.002-06:00

Sinfonía No. 41 en do mayor, K. 551 Júpiter

I.- Allegro vivace

II.- Andante cantabile

III.- Menuetto (Allegretto)

IV.- Molto allegro

2009-12-25T12:50:00.004-06:00

A. Mozart - Sinfonía No. 40 en Sol menor, KV 550

I.- Molto allegro

II.- Andante

III.- Menuetto: Trio

IV.- Allegro assai

2009-12-24T23:53:00.006-06:00

A. Mozart - Sinfonía No. 29 en La mayor K 201

I Allegro moderato

II Andante

III Menuetto: Allegreto - Trio

IV Allegro con spirito

2009-12-24T21:30:00.061-06:00

Paisajes

La noche estrellada, 1889
Óleo sobre lienzo 73,7 x 92,1 cm

Del loco y virtuoso holandés, la noche estrellada es una de las pinturas más famosas de todos los tiempos, dada la fuerza del pincel y el óleo grueso deja de lado cualquier reticencia y se muestra espléndida a la mirada, la sugerente idea del erotismo permea el lienzo por completo al dejar clara la forma fálica del ciprés y una insinuante silueta femenina tendida en el paisaje montañesco. Esta mágnifica pintura pintada en el otoño de 1889 representa una contundente muestra de la nueva tendencia post-impresionista que traía Van Gogh ya como aire de refresco al arte del color. Actualmente prostituyéndose en el Museo de Arte Moderno de Nueva York.

Campo de trigo con cipreses, 1888

Campo de trigo con cipreses, BN 1889

Corredor en el asilo, 1889

Dos cipreses, 1889

El patio del hospital de Arles, 1889

El puente de la Grande Jatte, 1887

El puente de Langlois con dama con paraguas, 1888

El puente de Langlois con lavanderas, 1888

El sembrador (Segun Millet), 1988

El sembrador al sol poniente, 1888

En los confines de Paris, 1887

Camas de flores en Holanda, 1883

Frente al café nocturno, 1888

Green-wheat-field

Mountain-st-remy

Old-mill

Orchard-plum-trees

Road-menders

Sun-cloud

Árboles

Wheat-field

La casa de Vincent (La casa amarilla), 1888

La casa del pintor en Arles, 1888

La iglesia de Auvers, 1890

La llanura de Crau, 1888

La pesca en primavera, Pont de Clichy, 1887

La terraza del Jardin de Luxembourgo, 1886

Le moulin de la galette 1886

Melocotonero en flor (Recuerdo de Mauve), 1888

Merendero La Guinguette en Montmartre, 1886

Montmartre, 1886

Orillas del sena ~1877

Pollard Willows With Setting Sun 1888

Ramas de almendro en flor, 1890

Recogedores de patata 1885

Road with Cypress and Star 1890

Starry Night over the Rhone 1888

The green vineyard

The Red Vineyard 1888

Trigal verde con cipreses 1889

Troncos de rboles con vista de Arles 1889

Van Gogh - Cypresses

Van Gogh - Field with Poppies

Wheat Field Under Threatening Skies [1890]

Green Wheat Field

Lane with Poplar Trees

Rocks with Oak Tree

Roots and Tree Trunks

Thatched Cottages at Cordeville

The Harvest

Wheat Field with Cypresses

White House at Night

Van Gogh Agosto de 1888

Patch_of_grass

The Trinquetaille Bridge

Factory

harvest

View Village Street in Auvers 1890

View of Arles with Irises 1888

Hospital garden

Vista de Par¡s desde Montmartre, 1886

Water

Wheat Field 1889

Wheat Field with Rising Sun 1989

Wheat Field with Sun and Cloud 1889

2009-12-24T18:48:00.004-06:00

Porque ¿qué aprovecharía el hombre,
si ganare todo el mundo, y perdiere su alma?

Mateo 16:26

Muy de vez en vez me da asco diciembre, es una burla barata que se repite todos los años puntualmente, la hipocresía y el consumo desbordan por las calles y atestan el aire con falsedades y mentiras, todos aprestan sus máscaras más maquilladas y las muestran entre ellos. Incluso sin ser religioso le pregunto a mi corazón ¿Cuántos han si quiera abierto algunas hojas de la biblia, sólo por descuido, y han entendido el significado primero del mensaje de un hombre con nombre de dos mil años? Pienso en Cristo sin ser cristiano y me regocijo porque entreveo luz y amor, es verdad; tranquilidad que da lo que es bueno y pretende el bien y la verdad. Celebro tanto a Cristo como celebro a artistas, científicos, pensadores y humanistas. Sí, una sentencia de Cristo está al nivel de una sinfonía, de un trazo de óleo y de un verso harto bello.

Me gusta pensar en Cristo como un sujeto de mirada profunda y voz luenga y grave, de esas que calman el ansia y nos revelan la majestad del silencio. Me gusta pensar en el Cristo de los historiadores serios que dicen que cuando era cuestionado, no respondía con un tajo de sabiduría, sino más bien guardaba la pregunta en su corazón y se retiraba a la soledad y el silencio para reflexionar sus ideas, y luego del tiempo suficiente, contestaba con convicción y certidumbre.

Me gusta pensar en Cristo sentado en la montaña de una tarde roja, me gusta verlo que bebe una copa de vino y mira al sol y le teme al tiempo que lo ama y le agradece, lo veo que no habla ni gesticula, la túnica bañada de tierra aquí y allá se mece en vaivenes de viento durmiente.

Me gusta pensar, sobre todas las cosas, que Cristo no es Dios (a él mismo le avergonzaría semejante idea), porque si fuera el Hijo, ¿cuál sería su virtud? De Dios lo espero todo, pero de un hombre…, ¡Oh, hombres crédulos…!, ¡Crucificad a Dios, matadle y luego enterrardle! Vaya tontería… sólo al hombre en su infinita soberbia se le ocurriría eso. Él era mortal porque su espada nos hiere luego de miles de años con el mismo filo, el era mortal porque si no, nadie lo recordaría.

¡Cristo ha muerto!

¡Celebremos todos, que las orquestas toquen todos los conciertos, que el vino fluya abundante por las copas, que los poetas reciten poesía con vehemencia, que las parejas de jóvenes enamorados hagan el amor mil veces y de nuevo, celebremos todos, que Cristo ha muerto!

2009-12-19T18:16:00.006-06:00

Antonio Vivaldi - Las cuatro estaciones

Si alguien reniega de la importancia de Vivaldi para la música barroca, sin duda debe ver este concierto nada más y nada menos que dirigido bajo el genio de Karajan y la interpretación de Anne Sophie von Mutter, de quien valdría destacar semejante virtuosismo como para poseer uno de los contados Stradivarius. Las cuatro estaciones es al parecer la serie de conciertos más conocidos de Antonio Vivladi, y sin embargo a veces parece que también es la menos apreciada en su completa totalidad.

Concerto No. 1 en Mi mayor, Op. 8 RV 269 La primavera - Allegro

Concerto No. 1 en Mi mayor, Op. 8 RV 269 La primavera - Largo

Vivaldi - Concerto No. 1 en Mi mayor, Op. 8 RV 269 - La primavera Allegro pastorale

Concerto n.º 2 en Sol menor, Op. 8, RV 315 El verano - Allegro non molto

Concerto n.º 2 en Sol menor, Op. 8, RV 315 El verano - Adagio e piano

Concerto n.º 2 en Sol menor, Op. 8, RV 315 El verano - Presto

Concerto n.º 3 en Fa mayor, Op. 8, RV 293 El otoño Allegro

Concerto n.º 3 en Fa mayor, Op. 8, RV 293 El otoño Adagio molto

Concerto n.º 3 en Fa mayor, Op. 8, RV 293 El otoño Allegro

Concerto n.º 4 en Fa menor, Op. 8, RV 297 El invierno - Allegro non molto

Concerto n.º 4 en Fa menor, Op. 8, RV 297 El invierno - Largo

Concerto n.º 4 en Fa menor, Op. 8, RV 297 El invierno Allegro

2009-12-14T14:03:00.004-06:00

Ilich Tchaikovsky - Sinfonía No. 5 en Mi menor Op. 64

Andante-Allegro (Parte 1)

Andante-Allegro (Parte 2)

Andante Cantabile (Parte 1)

Andante Cantabile (Parte 2)

Allegro moderato

Andante maestoso Allegro vivace (Parte1)

Andante maestoso Allegro vivace (Parte 2)

2009-12-13T23:31:00.002-06:00

Maurice Ravel - Bolero

2009-12-13T19:13:00.007-06:00

Ludwig van Beethoven - Sinfonía No. 9 Op. 125 en Re menor (1824)

Quizá la característica principal de Beethoven tiene que ver con su singular carácter agresivo y lleno de violencia, mucha de su obra refleja claramente esta particularidad, sus fortes que reclaman algo y muestran virilidad, sus desbordes de volumen y tempo, y cuando es más bien pianíssimo, lo hace dolido y triste, casi taciturno o inmerso en soledad. Sus sinfonías harto briosas y líricas muestran pasión y gallardía. Pero la naturaleza más íntima de Beethoven le descubre su parte más espiritual cuando compone la novena sinfonía, le desnuda y le exhibe como un humano capaz de sensibilidades extraordinarias y libertades sublimes. Entonces Beethoven nos entrega una máxima de la música, utiliza gran orquesta, coro y voces principales, los medios tradicionales ya no le alcanzan para decir todo lo que tiene en el pecho. Ludwig van Beethoven, el viejo atormentado y sordo toca las puertas del tiempo eterno y éstas parecen abrirse. Ludwig van Beethoven nos regala un pedazo de cielo y se retira silente, y por dios que desde entonces, nada vuelve a ser lo mismo.

I.- Allegro ma non troppo, un poco maestoso (Parte 1)

I.- Allegro ma non troppo, un poco maestoso (Parte 2)

II.- Scherzo

III.- Adagio (Parte 1)

III.- Adagio (Parte 2)

IV.- Presto-Allegro ma non troppo (Parte1)

IV.- Presto-Allegro ma non troppo (Parte 2)

IV.- Presto-Allegro ma non troppo (Parte 3)

2009-12-13T18:40:00.004-06:00

Ludwig van Beethoven - Sinfonía No. 8 Op. 93 en Fa mayor (1812)

I.- Allegro vivace e con brío

II.- Allegrto scherzando

III.- Tempo di menuetto

IV.- Allegro vivace

2009-12-13T18:14:00.007-06:00

Ludwig van Beethoven, Sinfonía No. 7 en La mayor Op. 92, (1811)

I.- Poco sostenuto-Vivace (Parte 1)

I.- Poco sostenuto-Vivace (Parte 2)

II.- Allegreto

III.- Presto

IV.- Allegro con brío

2009-12-12T18:14:00.004-06:00

Narraciones ordinarias

Divagaciones sobre eventos cotidianos, narrados de una manera graciosa y crítica

Tamales (del Náhuatl Tamallis, que significa "envuelto")

2009-12-08T17:31:00.006-06:00

Seiji Ozawa dirige la cantata escénica "Carmina Burana" de Carl Orff con la filarmónica Berlín hacia 1989

Fortuna Impératrix Mundi

I Primo Vere

II In Taberna (Parte 1)

II In Taberna (Parte 2)

III Cour D'amours

IV Blaziflor et Helena (Parte 1)

IV Blaziflor et Helena (Parte 2)

V Fortuna Impératrix Mundi

2009-12-06T22:00:00.004-06:00

Juan Rulfo "a fondo"

Gracias a 18thseason por la entrevista.

1/5

2/5

3/5

4/5

5/5

2009-12-06T01:54:00.006-06:00

José Emilio Pacheco

Gracias a natha0012 por subir esta entrevista en Youtube.

1/6

2/6

3/6

4/6

5/6

6/6

2009-12-05T23:33:00.002-06:00

Julio Cortázar

Presencia

El Boom Latinoamericano

Primeros pasos

El Jazz

Cortázar y el minotauro

Rayuela

2009-12-05T18:25:00.007-06:00

Edvard Grieg - Bergen Noruega, 15 de junio de 1843 / Bergen Noruega, 4 de septiembre de 1907
Concierto para piano y orquesta en la menor Op. 16 (compuesto en 1868 y revisado en 1906-1907)

Primer Movimiento (Parte 1) Allegro molto moderato

Primer Movimiento (Parte 2) Allegro molto moderato

Segundo Movimiento - Adagio

Tercer Movimiento (Parte 1) Allegro moderato molto e marcato - Quasi presto - Andante maestoso

Tercer Movimiento (Parte 2) Allegro moderato molto e marcato - Quasi presto - Andante maestoso

2009-12-05T17:30:00.004-06:00

Concierto para piano y orquesta No. 2, Op. 21 en Fa menor (1829)

Maestoso (Parte 1)

Maestoso (Parte 2)

Larghetto

Allegro Vivace

2009-12-05T15:34:00.006-06:00

Entrevista hecha a Arthur Rubinstein por Robert MacNeil en 1977

Primera de tres

Segunda de tres

Tercera de tres

2009-12-05T02:39:00.038-06:00

TEMPORALMENTE Musicae ad astra

Arthur Rubinstein interpreta:
Entrevista a Arthur Rubinstein hecha por Robert MacNeil en 1977
F. Chopin - Concerto para piano y orquesta No. 2 (Dirige André Previn)
E. Grieg - Concierto para piano y orquesta No. 1 (Dirige André Previn)

Seiji Ozawa dirige: Carl Orff - Carmina Burana

Herbert Von Karajan dirige:
Beethoven - Sinfonía No. 9 en Re menor Op. 125
Beethoven - Sinfonía No. 8 en Fa mayor Op. 93
Beethoven - Sinfonía No. 7 en La mayor Op. 92
M. Ravel - Bolero
A. Vivaldi - Las cuatro estaciones (Anne-Sophie Mutter al violín)

Leonard Bernstein dirige:
I. Tchaikovsky - Sinfonía No. 5 en Re menor, Op. 64

Karl Böhm dirige:

A. Mozart - Sinfonía No. 41 en Do mayor, KV. 551 Júpiter
A. Mozart - Sinfonía No. 40 en Sol menor, KV 550
A. Mozart - Sinfonía No. 36 en Do mayor, KV. 425
A. Mozart - Sinfonía No. 35 en La mayor, KV. 385 "Haffner"
A. Mozart - Sinfonía No. 34 en Do mayor, KV. 338
A. Mozart - Sinfonía No. 29 en La mayor, KV. 201
A. Mozart - Sinfonía No. 25 en Sol menor, KV 183
A. Mozart - Sinfonía No. 1 en Mi mayor, KV. 16

Alexander Markov interpreta:
N. Paganini - 24 Caprichos para violin Op. 1

Anne Sophie von Mutter interpreta:
Ludwig van Beethoven - Sonata para piano y violín Op. 24 "Frühling / Primavera"

2009-12-02T21:43:00.008-06:00

Tamales (del Náhuatl Tamallis, que significa "envuelto")

De pronto vi el reloj en el monitor y eran las doce de la madrugada, volví al ensimismamiento del trabajo y cuando volví nuevamente la mirada eran las seis de la mañana, como autómata se me fueron tantas horas con sus minutos. Pensé en encender el televisor para checar algo de noticias; cada maldita media hora repetían el triunfo de la selección nacional: "Tremenda goleada da México y clasifica al mundial" decía el locutor. Para aquel afortunado que no sabe contra quien jugó "nuestra" selección, pensará: ¿Argentina, Brasil, (de perdis Estados Unidos)? No, ganó a El Salvador y ya estamos en el mundial (No sé para que chingados, pero estamos en el mundial), podemos tener un chiste de Ciencia, o de Arte, de pensadores y humanistas, pero vamos al mundial, y por goliza. Me repito casi hasta el hartazgo par mis adentros "At populum panem et circences, Al pueblo pan y circo". Bueno, el circo lo tengo, falta el pan, y no es que acostumbre a desayunar a la hora en que se debe hacer, sino más bien que desde hace unos días pasa por los recuerdos de mi lengua el sabor de un tamal sabrocito. A decir verdad no soy fanático de los tamales, pero... calientitos, jugocitos y acompañados de un buen atole de arroz con leche son... bueno.

Tomo mi chamarra, calzo mis tenis mugrosos y llenos de ventilaciones y salgo a caminar; ya hay luz suficiente y de sobra para maldecir al sol por tanto ardor en los ojos, pero no lo maldigo, porque el sol, bueno, allá arriba tan estoico parece un Dios, y nadie quiere tener pedos con un Dios.

Camino mirante de los comercios que abren sus cortinas, esa verdulería cierra a las doce de la noche y abre a las ocho de la mañana, ¡Que huevos, y que hueva! (o weva, o güeva), llego a la esquina de la panadería tres calles después, como a aquella panadería de Velarde...

Tu barro suena a plata, y en tu puño
Su sonora miseria es alcancía;
Y por las madrugadas del terruño,
En calles como espejos, se vacía
El santo olor de la panadería.

Y un par de jóvenes descargan la mercancia con olor masa y grasa, yo me siento en una jardinera para esperar a que esté listo el asunto, muchos mañaneros ya se agrupan en derredor y a tropel pidiendo un tamal o un champurrado, que supongo será el de chocolate porque no hay de otro, pero el "champurrado" me parece que lo hace más cremoso o quizá más sabroso. Un pliego de papel estraza hace las de mantel y uno de los chicos entra en chinga a la panadería por unos bolillos, no vaya a ser que pidan una guajolota. Los primeros clientes son atendidos y yo sigo observando, tengo hambre y muero por una mordida, pero el placer de mirar a la gente es harto y no lo veo tan seguido, vale la pena descubrir la mañana más allá de la almohada y la cobija.

Ya han pasado varios sujetos a comprar y a comer, han llegado blancos, morenos y mestizos, viejas de esas que compran el periódico para su esposo y en el camino leen ávidas el horóscopo, ancianos con tres píes y mirada cansada, atletas que salen a correr y ya de pasó como decimos en México "Chingue su madre", un tamalito; Dos paramédicos con ojos rojos y semblante exausto, ¿Cuántas vidas han de haber salvado?, ¿Cuanta lana se han de haber clavado?, por lo menos para un tamal Oaxaqueño y un champurrado si ha salido. Me imagino a Constantinopla en sus mejores años, como diría Gibbons "El mundo dándose cita en el cuerno de oro" Ya me toca, pido una torta de tamal verde y uno de arroz con leche, no cambiaría diez champurrados por uno solo de arroz, me siento y la primera morida es una máquina del tiempo, y soy César de siete años afuera de la escuela con mi madre, junto a la lechería, esperando la hora de entrar a la primaria, y soy César de 13 años con mi padre en Cuernavaca que se toma un descanso en su trabajo para desayunar, y soy César de 21 años aprensurando al tamalero bonachón porque me cierran la puerta de la prepa, y soy César sentado en la jardinera esperando mi turno justo ahora, este tamal es particularmente exquisito porque sólo traigo dinero para un tamal y un atole, y por eso cada mordida es una fiesta, una orgía de sabor, me siento tan extrañamente mexicano, tan increíblemente identificado con la vieja octagenaria que pide uno de rajas para llevar, con el albañil que llega emocionado a desayunar junto a mí, y comprendo muchas cosas que se escapan a todas las filosofías, muchas cosas que evaden las artes y las ciencias, estar de pronto aquí sentado sin dormir, con un tamal en la mano, con el Dios sol mirandome de frente... merece la pena. ¡Al diablo con las banderas y los himnos, es la gente que te ríe la cara, que nos recuerda nuestra inevitable condición humana; y recuerdo a Carl Sagan diciendo "lo único que hace tolerable esta inmensidad, es saber que nos tenemos unos a otros..."

2009-11-29T13:30:00.027-06:00

Oscar Kramer / Diseñador gráfico, ilustrador, amigo.

Antes de darme cuenta que tengo felicidad de lograr mis creaciones, ya me sentía atraído por el arte; mi padre un pintor talentoso y madre actriz, no tarde en decidir que quería tomar este camino.

El inicio fue interesante, porque aun no conocía el mundo de la competencia ni la rivalidad en el dibujo y la pintura, así que sentí completa intimidad y libertad para hacer lo que mi imaginación llegara a hacer y considerarlo como el mejor arte del mundo, amo lo que hago.

Ahora sé que nunca descansaré, jamás llegaré al tope de la mejor calidad en mi trabajo. Estaré a la vanguardia siempre, jamás dejaré de conocer hasta donde pueda llegar.

Contacto: kramerpaint@hotmail.com

2009-11-29T00:43:00.056-06:00

Naturaleza muerta, bodegones, objetos inanimados e interiores

Bodegón con cebollas, limones y tomates, 1886.

Bodegón con limones y botella, 1887.

Florero con adelfas y libros, 1888.

Florero con doce girasoles, 1888.

Jarrón con margaritas y anémonas, 1887.

La habitación de Van Gogh en Arles, 1889.

La silla de Van Gogh en Arles, 1888.

La silla de Van Gogh en Arles, 1888.

Lirios, 1890.

Naturaleza muerta con biblia, 1885.

Cuatro girasoles aun con vida, 1887.

La noche en el café, 1888.

Cangrejo boca arriba.

Catorce girasoles en un jarrón.

Modo de vida.

Vaso de ajenjo y garrafa.

Zapatos de Van Gogh.